Où l'on découvre le génie de Jules Renard. Ses pensées et portraits au vitriol sur la littérature, le monde des salons parisiens, les femmes et la politique offrent une nouvelle image de l'auteur.
Ramon Hill est un écrivain à succès. Mais depuis plusieurs mois, rien. Panne sèche. Son roman est en retard, la page reste blanche et avec sa femme, le courant ne passe plus. Margot prétend qu'un séjour en montagne, dans le chalet familial, leur ferait le plus grand bien. Le bon air, dit-on, régénère les corps fatigués et apaise les esprits anxieux. Mais l'isolement devient parfois une prison et l'autre, une menace...
Dernier opus de la saga familiale commencée avec Les Champs d'honneur, ce texte se présente comme un dialogue avec la mère, disparue sans avoir pu lire les pages qui allaient enfin la concerner. Le père, le grand-père, la grand-mère avaient tous trouvé une place dans le panthéon du petit Jean, qui les célébrait chacun leur tour. Mais la mère, elle, était restée un peu exclue des oeuvres, en retrait du grand Joseph d'abord, puis des autres morts. Le bon fils avait donc voulu lui rendre sa place, en chargeant l'écrivain de lui donner, enfin, la vedette : son prochain livre serait le livre de la mère. Mais ironie du sort, elle se déroba à cet hommage en mourant à son tour, comme si Rouaud ne pouvait évoquer que ses morts, et jamais ses vivants. Alors, il décida de la faire parler coûte que coûte, en imaginant les mots qu'ils ne s'étaient pas dits, et qu'il aurait voulu avoir le temps, le courage, et surtout la tendresse de partager avec elle. Le résultat est étonnant de force et d'évidence.
Elle ne lira pas ces lignes, notre miraculée des bombardements de Nantes, la jeune veuve d'un lendemain de Noël, qui traversait trois livres sur ses petits talons, ne laissant dans son sillage qu'un parfum de dame en noir. Même si sa vie ne se réduisait pas à cette silhouette chagrine, comprenez, il m'était impossible d'écrire sous son regard. Cet air pincé par lequel se manifestait son mécontentement, j'avais dû l'affronter pour avoir ravivé, en dépit d'une prudence de Sioux, une rivalité amoureuse vieille de cinquante ans à propos d'un homme mort depuis trente. À présent qu'elle régnait dans son magasin et qu'éclatait son grand rire moqueur, je n'allais pas lui gâcher son triomphe tardif.
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