Aucune enquête à l'horizon: Pepe Carvalho s'ennuie à mourir. Heureusement une grande bourgeoise barcelonaise est tuée à coups de bouteille de champagne... Mieux encore : une vieille amie, traquée par la mafia à Bangkok, appelle le détective au secours. Carvalho ne le sait pas encore,. mais les deux affaires vont se rejoindre. Lâché au coeur de la jungle et des bordels thaïlandais, il a désormais fort à faire...

" Avec Hors jeu Manuel Vazquez Montalban vient sans doute de produire son roman le plus riche.
Le lisant, on songe tour à tour à Francesco Rosi, à Luchino Visconti, à Brecht. du premier on retrouve en effet le réseau d'intrications économico-politiques sur fond de transformations urbanistiques de Main basse sur la ville ; du deuxième, comme dans le Guépard, la vision "marxienne" de l'immobilisme social sous les apparences du mouvement ; du troisième enfin, comme dans les Affaires de Monsieur Jules César, la capacité d'élever une intrigue policière au rang de métaphore du sens profond d'une époque.
Impossible en effet de ne pas deviner ces grands-là quelque part à l'horizon de ce livre passionnant, véritable contre-portrait de la nouvelle Barcelone. " Jean-Claude Lebrun, Révolution

Pepe Carvalho, détective privé, se glisse dans l'univers interlope de la tété et du cinéma madrilènes. Il traque le tueur d'une entraîneuse retrouvée avec le " Z " de Zorro gravé sur la fesse droite, découvre un bouquet de violettes coincé dans la braguette d'un cadavre, enquête sur la décapitation d'un chien dans une baignoire... et autres folies.

Biographie de l'auteur
Essayiste, poète et romancier, Manuel Vazquez Montalban (1939-2003) a notamment reçu le Premio Nacional de las Letras pour l'ensemble de son œuvre en 1995. Il est le créateur du détective catalan Pepe Carvalho, héros de ses romans policiers, disponibles en Points.

Ce putain de lumbago.
Au réveil, faut déplier la carcasse avec précaution, en espérant que ça ne couine pas trop, en guettant les coups de poignard dans le bas du dos, et il faut mettre en pratique toute une stratégie ergonomique pour enfiler les chaussettes. Mais on tient le choc, car on pense au café brûlant qui va suivre, au long moment pendant lequel on va l'aspirer, les lèvres en cul de dinde, le regard perdu en direction de la petite fenêtre de bois bleu, vers les noisetiers immobiles, les bourdons bedonnants, coincés dans les fleurs de balsamine, et les roses trémières avec les merles qui cavalent dessous.
Une journée se profile alors, une journée de plus. Hier, c'était soi-disant un jour béni. Mais rien n'est venu troubler ma verte retraite, en bien ou en mal, chance ou malchance, ça fait quatre ans maintenant que les jours ressemblent aux jours, que j'ai quitté la noirceur de ma vie d'avant. Je ne regrette rien car je l'ai bien mérité, ce repos de l'âme. C'est une décision intime. Un jour, le couvercle de la marmite a sauté. A peine cinquante balais, une petite bicoque prêtée par un pote définitivement parti pour les Iles se dorer la couenne et le RSA qui tombe aussi régulièrement que la pluie, bien suffisant à une survie de quasi-stylite. De temps en temps, je pense à mon vrai boulot, mais comme ma spécialité est le plomb, pas celui des dentistes, non, celui des imprimeurs, ce n'est donc pas souvent.
Tout ce que j'ai ramené de mes années récentes, c'est ce foutu lumbago, qui réapparaît de temps en temps, comme pour me rappeler que rien n'est jamais simple, qu'on ne change pas forcément de vie comme ça, pichenette, et qu'il y a toujours des éventualités merdiques pour vous signaler qu'on vieillit, qu'on paye les fausses et absurdes énergies mises à faire avancer le monde coûte que coûte.
Aujourd'hui sera encore une journée paisible. Un bon samedi 14. C'est-à-dire que dalle. La litanie des heures. Un peu de jardinage, quelques courses au bourg, les «Salut ça va ?», les «Tu crois qu'il va pleuvoir ?» avec les natifs, le journal et le pain de deux. Tous les deux jours, le bavardage-apéro avec mes vieux voisins. Elle, qui est née ici, perd peu à peu la boule et lui, anciennement polonais, il n'a plus de dos, comme ça je peux vérifier à peu de frais ce qui me pend au nez. J'écouterai aussi, une fois de plus, mes vieux CD, le rock & roll en zone rurale, y a que ça de vrai, ça fait longtemps que je n'entends plus la radio, la fébrilité des temps qui s'enfoncent inexorablement ne me concerne plus.
Et après, une grande partie de la journée pour penser.
Regretter. Et espérer.
Toujours.

Mary Horton mène une existence solitaire dans sa superbe villa sur la plage de Sydney. Cadre dans une compagnie d'extraction minière, elle n'a vécu que pour réussir. Apparemment sans âge et sans grâce, Mary a passé sa vie à étouffer ses aspirations de femme. Sa vie, est bouleversée par sa rencontre avec le jeune Tim Melville. D'une beauté de statue, le jeune homme rayonne de tendresse. Pourtant, ses yeux bleus expriment parfois un immense désespoir. Il a vingt-cinq ans, mais, mentalement, il est resté un enfant. Les hommes de son âge le rejettent et même sa famille ne parvient pas à l'accepter tel qu'il est. Quand Tim devient le jardinier de Mary, tout change pour l'un comme pour l'autre : une entente immédiate et chaleureuse, des échanges d'une richesse inattendue viennent illuminer leurs existences. Cette étrange tendresse les émerveille. Mais ni l'un ni l'autre n'ose s'abandonner aux délices de l'amour...