Un dimanche matin, au milieu d'une session de thérapie collective organisée dans un ancien monastère de Varsovie, l'un des participants est retrouvé mort, une broche à rôtir plantée dans l'œil. L'affaire est prise en main par le procureur Teodore Szacki. Las de la routine bureaucratique et de son mariage sans relief, Sazcki ne sait même plus si son quotidien l'épuise ou l'ennuie. Il veut du changement, et cette affaire dépassera ses espérances. Cette méthode de la constellation familiale, par exemple, une psychothérapie peu conventionnelle basée sur les mises en scène... Son pouvoir semble effrayant. L'un des participants à cette session se serait-il laissé absorber par son rôle au point de commettre un meurtre? Ou faut-il chercher plus loin, avant même la chute du communisme?

Zygmunt Miloszewski signe un polar impressionnant, où s'affrontent la Varsovie d'aujourd'hui et les crimes du passé.

Un scientifique se jette par la fenêtre de son appartement parisien. Sur son torse, on découvre des lettres gravées à l'encre sanglante, un message destiné à Thomas Cazan, le journaliste spécialisé dans les affaires étranges.

Au même moment, un autre chercheur est retrouvé mort devant l'immeuble où habite sa fille Agnès. Ce vieil excentrique, mis au ban de la communauté scientifique, s'était toute sa vie passionné pour une ancienne partition de musique qui aurait le pouvoir de tuer.

C'est le début d'une étrange aventure pour Thomas et Agnès qui décident de collaborer pour lever le voile sur les circonstances de ces morts tragiques et mystérieuses. Une enquête au cours de laquelle sociétés secrètes, multinationales et scientifiques sans scrupules n'hésiteront pas à faire couler le sang pour s'approprier le secret de la « musique des ténèbres ».

Une enquête de Thomas Cazan, journaliste de l'étrange.

Hors des flots déchaînés, une main tendue vers le ciel. Un pont de bateau qui tangue, la pluie qui s'abat, et la nuit. Le début d'une « putain d'histoire ». Une histoire d'amour et de peur, de bruit et de fureur. L'histoire de Henry, 17 ans, que le meurtre de sa petite amie plonge dans l'enfer du soupçon. Sur son île, Glass Island, battue par les vents, cernée par la brume 360 jours par an et uniquement accessible par ferry, tout le monde connaît tout le monde, jusqu'au plus noir de ses secrets. Ou du moins le croit-on. Quand la peur gagne, la vérité s'y perd.

Depuis leur lointaine origine, les mathématiques ont toujours eu deux fins : permettre le progrès des arts et des
autres sciences, et amuser les mathématiciens.
Les Chaldéens, les Égyptiens, les Grecs de l'Antiquité usèrent de l'arithmétique et de la géométrie pour dresser des tables astronomiques, cadastrer les terres, diriger les navires; mais ils en usèrent aussi pour leur plaisir.
Ce sont les Grecs qui imaginèrent les premiers problèmes proposés en forme de défi : leurs dieux eux-mêmes parti¬
cipèrent au jeu lorsque Apollon, par la bouche de sonoracle, posa aux habitants de Chios le problème de la duplication du cube. Archimède, plus modestement, envoya
aux savants de l'École d'Alexandrie le problème des boeufs de Thrinacie, qu'ils ne surent pas résoudre.
C'est au début de notre ère, pendant la « guerre des Juifs »,que se situe l'aventure vraie ou fausse de Josèphe dans les grottes de Jotapata, racontée par Hégésippe; elle inspira un problème célèbre dans l'Empire romain, et transmis, sous des formes diverses, pendant tout le Moyen Age. Etc...
Les Hindous, grands mathématiciens, puisèrent eux aussi dans leur science la matière de problèmes plaisants que l'on trouve dans leurs contes de fées, et dans un livre écrit par Lilawâti pour sa fille, au xne siècle.

A l'hiver 1914, après plusieurs mois de marche, des soldats se sont trouvés immobilisés dans des tranchées improvisées. De chaque côté, l'ennemi a pris un visage, celui d'un homme, comme vous. Comme vous et moi, à la moindre pause, il boit, il rigole. Bientôt, d'une ligne à l'autre, on s'envoie chocolat, cigarettes, on partage alcool et bière sans s'occuper de la couleur de l'uniforme, à l'Est comme à l'Ouest. Cette manière d'oublier la guerre, le temps d'un Noël ou d'une fête de Pâques, c'était aussi une façon de l'humaniser quand les ennemis se retrouvaient frères. Mais la guerre ne les a pas oubliés, elle a sanctionné les auteurs, censuré les récits, gommé les souvenirs jusqu'à les réduire à des faits divers, symptômes des malheurs du temps. Les textes de ce livre, rédigés par les meilleurs spécialistes, font à nouveau entendre les raisons et les échos de ce cri poussé contre des offensives inutiles par des combattants valeureux, qui n'en pouvaient jste plus...