Au nom de la reine, de l'Angleterre et de la parfaite théière. Quand Prudence Alessandra Maccon Akeldama - surnommée Rue dans l'intimité - hérite d'un dirigeable, elle fait ce que ferait n'importe quelle jeune femme dans des circonstances similaires, elle le baptise : La Coccinelle à la crème. Et elle s'envole pour l'Inde. Là-bas, elle tombe au beau milieu d'un complot mené par des dissidents locaux, du kidnapping d'une femme de brigadier et d'une famille de loups-garous écossais qu'elle ne connaît, hélas, que trop bien. Devant tous ces dangers, Rue devra s'en remettre à sa bonne éducation et, bien sûr, à ses aptitudes surnaturelles pour s'en sortir...

Le narrateur est originaire de Siom, dans le haut Limousin. Des années soixante au début du nouveau millénaire, il assiste à la fin du monde rural dans lequel il est né, à la disparition des tournures et expressions qui sont le vêtement d'apparat des langues, à la mort des grandes familles, à commencer par le clan Bugeaud. Lui-même finit par perdre l'accent limousin, ne parlant plus patois que dans ses songes ou pour jurer. Un monde ancien s'est éteint, monde de rites et de traditions, monde vernaculaire aux maisons sombres et aux greniers labyrinthiques, monde de terre, de paysans et de saisons, monde témoin de deux conflits mondiaux et de l'entre-deux-guerres, monde de maquisards et de superstitions.

"Le temps est la somme des images présentes, passées et à venir entre lesquelles nous cherchons un visage et ne rencontrons désespérément que le nôtre. Nous sommes des ombres qui tentent d'épuiser dans la chair la peur qu'elles ont d'elles-mêmes, la voix, les langues, les textes n'étant que l'ombre portée du temps sur la terre où nous attendons de mourir, ayant trouvé dans le temps ce que nous réclamons à autrui, à la musique, aux grands récits : que le temps passe d'une autre façon, qu'il nous oublie, qu'il cesse de nous faire naître à chaque instant ( . )". On ne rend rien à la terre, pas même ses rêves. Voix de la nostalgie rurale, profondément attaché aux valeurs du terroir, Richard Millet offre ici l'un de ses romans les plus denses et les plus éclatants.

"Quelque chose s'achève, que je suis encore incapable de mesurer mais dont l'obscur mouvement en moi fait entendre sa rumeur. Je ne serai pas un écrivain français : j'écris ce récit ; je le mènerai à bien ; ensuite je me tairai dans cette langue, moi qui suis pourtant né dans un nom français, Butte, Montana, 1 742 mètres d'altitude. Je reprendrai de la hauteur. Je m'élèverai au-dessus de la langue française que j'aurai sans doute mieux aimée que les Français, qui la négligent, commencent même à l'ignorer, tombent dans le puits où ils s'oublient, comme tous les peuples d'Europe. Je reviendrai à ma langue natale pour y vivre, aimer, mourir. Je dirai la vérité sur mon amour pour Rebecca. Je serai un écrivain américain, c'est-à-dire un homme sans nostalgie."

.: Les Journaux du Mercredi 26 Juillet 2017 :.

L'Équipe Mercredi 26 Juillet 2017
Le Parisien + Journal de Paris + seine st Denis + Val d Oise du mercredi 26 juillet 2017
Le Monde Mercredi 26 Juillet 2017
L'Humanité Mercredi 26 Juillet 2017
Le Journal Hippique N°41207 Mercredi 26 Juillet 2017
Libération Mercredi 26 Juillet 2017
La Provence Marseille du mercredi 26 juillet 2017
Le Soir Bruxelles Brabant +Wallonie + Mad Du Mercredi 26 Juillet 2017
La Dernière Heure du mercredi 26 juillet 2017
Aujourd'hui en France Mercredi 26 juillet 2017
Le Figaro Mercredi 26 juillet 2017
Les Échos Mercredi 26 Juillet 2017
Mediapart (édition matin ) Du Mercredi 26 Juillet 2017
L'independant ( Catalan ) Du Mercredi 26 Juillet 2017
La Croix N°40857 Mercredi 26 Juillet 2017
WeekEnd du Mercredi 26 Juillet 2017
Tiercé Magazine du Mercredi 26 Juillet 2017
Paris Turf du Mardi 25 Juillet 2017
L'Écho du Thelle - 26 juillet 2017
Midi Olympique Rouge Lundi 24 juillet 2017

Je songe à cette très jeune fille assassinée au début des années 60, à Siom, sur les hautes terres limousines. Je songe à celui qui l'a peut-être tuée, et qui se cachait dans son nom propre, Lavolps, comme un renard en son terrier. Tous deux sont morts, et seule l'écriture peut aujourd'hui les rendre à leur innocence.