L'automne investissant le Paris de la Belle-Epoque : tel est le décor dans lequel Jean Lorrain insère ses chroniques, ciselées comme des gravures. Sa plume y découpe sous nos yeux des silhouettes à l'eau-forte, oppressées par le spleen, le brouillard et l'ennui : " et avec l'ennui, incrusté comme un crabe en là pauvre cervelle, l'essaim des fantaisies s'essore et bat de l'aile, les honteuses comme les enfantines, les monstrueuses comme les cruelles ; en cette louche saison, tous et toutes ont quelque chose de pourri dans le coeur, et voilà pourquoi les cafés et les bouges, les rues suspectes et les équivoques banlieues, comme les tripots et les maisons de filles, s'emplissent et regorgent de clients amateurs et indolents rôdeurs en cette morne saison ".

Nous sommes connectés. Nous voguons sur les flots étourdissants du Réseau, et nous nous laissons dériver inlassablement, curieux et avides. Nous voulons tout voir, tout savoir et communiquer avec tout l'univers qui palpite derrière nos écrans. Une fièvre s'empare de nous. Comment résister à cet appel ? Comment ne pas céder à l'ivresse de l'échange, du partage et de l'interaction permanents ?

L'internet est une drogue dure, un pourvoyeur de vertige et de plaisirs dionysiaques. L'internet est le grand simulateur de vie. Tout s'y engouffre et tout s'y perd : relations humaines, activités marchandes, informations, livres, culture, opinions politiques... Le réel s'évapore, les limites s'effacent, la conscience s'éparpille. Le Système technicien s'achève et nous broie ; mais il faut chanter les louanges de ce désastre et le présenter comme une conquête irréprochable de l'humanité. Nous devons nous considérer comme des internés heureux.

Dans ce livre Stark réfléchit sur ce hiatus considérable entre le discours technicien sur le Réseau et sa réalité.

Riley Paige ( tome 3: La queue entre les jambes) de Blake Pierce





Personne ne s'étonne de retrouver des prostituées mortes à Phoenix. Cependant, quand la police s'aperçoit que ces meurtres sordides sont liés, ils réalisent qu'un tueur en série sévit dans la région et que l'affaire les dépasse. Devant la nature étrange des crimes, le FBI comprend qu'il devra faire appel à son agent le plus brillant : Riley Paige.

Riley hésite : elle se remet à peine de sa précédente affaire et tente de recoller les morceaux de sa vie privée. Toutefois, quand elle apprend que ces jeunes femmes sont mortes dans des circonstances bouleversantes et que le tueur est susceptible de frapper à nouveau, elle ne peut s'en empêcher. Elle se lance à la poursuite de l'insaisissable meurtrier. Sa nature obsessive l'emporte loin, très loin , peut-être trop loin, cette fois, au-delà même de ses propres limites. Ses recherches l'entraînent dans le monde troublé de la prostitution, des foyers brisés et des rêves abandonnés. Elle apprend que, même chez les prostituées, on trouve encore des lueurs d'espoir , un espoir qu'un violent psychopathe est en train de leur voler. Quand une adolescente se fait enlever, Riley se lance dans une course frénétique contre le temps et nage en eaux troubles pour atteindre les abysses de l'esprit du tueur. Mais ce qu'elle finit par découvrir, même Riley n'aurait jamais pu l'imaginer.

Les Premières fois, donc. Elles se déroulent à Paris, en Italie, en Grèce, en Hollande, en Tchécoslovaquie, en Autriche, mais principalement à Paris, alors que le narrateur connaît toutes ces premières fois, amoureuses, de degré en degré, qui signent la fin de l'adolescence. C'est aussi le moment où l'exaltation littéraire commence à prendre une tournure très concrète, où les pages s'accumulent, désordonnées encore, certes, mais l'idée d'écrire et l'écriture deviennent l'autre centre de la vie, aux côtés de l'amour. C'est le passage, la mue du têtard graphophile en auguste crapaud graphomane comme aime à se définir Santiago H. Amigorena. C'est aussi tout au long de ces pages une écriture bouillonnante, effervescente, efflorescente, profuse, qui accompagne décrit et sublime les émois proliférants du narrateur, cet amour de la littérature qui s'étend, s'envole, gouverne la vie et lui donne son sens. Si rien ici ne peut être écrit qui n'ait été vécu ou doit être prêt à l'être, tout semble n'être vécu que pour être écrit.

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