Redrum 327 - les 3 tomes



Genre : Manhwa - Sonyun
Éditeur : Asuka - 2004
Parution : Série finie
Tomes : 3/3
Format : cbz

28 décembre 1988 : Olivier de Kersauson appareille pour le Tour du monde en solitaire à bord d'un multicoque de vingt-trois mètres, superbe coursier des mers.

Pendant cent vingt-cinq jours, de Brest à Brest en passant par le Cap de Bonne Espérance, le Cap Lewin et le Cap Horn, Olivier de Kersauson va donc vivre seul, coupé du monde et des siens, incertain de son retour. Car le Tour du monde l'oblige à traverser les fameux Quarantièmes Rugissants, immense désert venteux et glacé, hostile à l'homme.
Subissant des grains d'une violence insoupçonnable, Olivier de Kersauson va devoir surmonter la peur, le froid et l'épuisement pour sauver sa peau. Devant tant d'épreuves, dont l'extrême solitude n'est pas la moindre, le Tour du monde devient pour le navigateur bien plus qu'une simple aventure maritime : l'occasion d'accomplir une révolution sur lui-même.

On connaissait déjà le Kersauson combatif des grandes courses à la voile, le Kersauson farceur des Grosses Têtes. Son récit du Tour du monde nous révèle un Kersauson grave et réfléchi qui dialogue avec l'Océan pour mieux connaître la Terre des hommes.

« Enfant, j'étais parfois somnambule et me levais en pleine nuit pour faire quelques pas, dans un état second. Le somnambule a peur de lui-même, voilà ce dont je me souviens. Il est seul, parmi les hommes, à vivre par moments à son insu. Peut-être est-ce cela, l'enfer, ou l'une de ses filiales : s'éveiller avec le souvenir trouble d'actes qu'on n'avait pas l'intention de commettre. Reprendre contact avec soi-même dans un taxi, avec, au compteur, des kilomètres dont on ne peut répondre. Peut-être est-ce tout simplement la définition de la vie : un long parcours dans Istanbul dont, le lendemain, on ne garde aucune trace. »

Qu'est-ce qui définit une identité ? Des lieux ? Une langue ? Ou plutôt une époque, avec ses ciels de traîne et ses tonalités bien à elle ? Partant d'une tentative d'explication, Éric Faye nous emmène sous des latitudes boréales, du Groenland à la Sibérie, en Europe centrale et sur les lieux d'Hitchcock en Californie, quand ce n'est pas dans les rues d'Istanbul, à la poursuite somnambulique d'un « sultan rouge » déchu, celui-là même qui avait permis l'ouverture du mur de Berlin, dont il est aussi question ici. De l'Allemagne à Nagasaki, de Hiroshima à Okinawa, le passé hypnotise celui qui passe, comme si l'identité, au fond, n'était rien d'autre qu'un peu de temps porté sur les épaules.

Brest
Quimper
Quimperlé

Je suis la fille du chanteur. La fille seule au fond des cafés, qui noircit des carnets, note ce qu'elle ressent pour savoir qu'elle ressent. La fille qui se perd dans les rues de Paris au petit matin. La femme qui baisse les yeux. Je suis la fille dont le père est parti dans la nuit. La fille dont le père a garé sa voiture le long du fleuve. La fille dont le père a été déclaré mort. Celle qui prend un avion sur la foi d'un cliché flou. Celle dans les rues de Lisbonne, sur les pentes de l'Alfama. Qui guette un musicien errant, une étoile dépouillée d'elle-même, un ermite qui aurait tout laissé derrière lui. La femme qui traverse les jardins, que les vivants bouleversent, que les mots des autres comblent, la fille qui ne veut pas disparaître.