Destiné aux apprentis rouleur qui ont encore besoin d'aide pour pouvoir apprécier un bon petit joint.

Merci pour la purée, pour Alain de Botton, pour le vin chaud, pour Léautaud, pour les Mustang de don Pedro, pour Flaubert et la menthe à l'eau, pour la pizza des pas perdus, les nuits anglaises de Dickens et les secrets du mousseux tiède. Bien sûr que l'on dévore encore. Comment se souvenir sinon d'avoir pu dévorer?

27 septembre 1995. Daniel Tibi n'oubliera jamais cette date. En quelques heures, la vie de ce Français de 37 ans, installé depuis plusieurs années en Équateur, bascule dans l'absurde et bientôt dans l'horreur. Il est arrêté à Quito par deux policiers en civil, accusé de trafic de cocaïne. À tort. Il est innocent. Sans la moindre preuve, sans procès, sans jugement, après un premier passage à tabac, Daniel Tibi est jeté dans l'une des pires prisons du pays : le Centre de réhabilitation sociale des hommes de Guayaquil.

Ce trou du diable, cet immonde cul-de-basse-fosse porte bien mal son nom. L'espérance de vie d'un prisonnier y est des plus courtes; seule y règne la loi du plus fort, de l'argent et de la corruption. Chaque nuit, ou presque, le sang coule. Les pillos tuent et volent ceux qui n'ont pas de cellule, obligés de dormir dans un couloir... Spectacle hallucinant au petit matin de ces corps ensanglantés que les matons traînent le long des coursives !
Pendant deux ans et demi, Daniel Tibi va lutter pied à pied pour ne pas sombrer, n'ayant d'autre choix, parfois, que le recours, lui aussi, à la violence : «Il y a une chose que je ne pardonnerai jamais : m'avoir contraint à puiser au fond de mon être les instincts les plus bestiaux, d'avoir fait de moi un animal sans pitié, parce qu'il me fallait vivre, parce qu'il me fallait survivre.»
Torturé à plusieurs reprises, malade, Daniel Tibi n'est plus qu'un squelette ambulant de 46 kg quand il est enfin libéré le 23 janvier 1998. Il n'aura eu de cesse d'alerter la presse sur son cas, jusqu'à obtenir les excuses officielles de l'État équatorien et la condamnation de celui-ci par la Cour interaméricaine des droits de l'homme.

«J'ai mis 12 ans à me décider à écrire ce livre, dit Daniel Tibi. Douze longues années au cours desquelles le simple fait de me mettre devant un clavier ou plus simplement de prendre un stylo et une feuille de papier était une expérience douloureuse, impossible.»

900 jours, 900 nuits - 848 très exactement - est un récit passionnant, poignant, parfois insoutenable, mais surtout une grande leçon de vie.

.: Investissement Conseils N°781 - Juin 2015 :.

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McKenzie, homme de confiance de John Edgar Hoover, a longtemps travaillé au FBI. Désormais à la retraite, il se voit contacté par Forrest J. Ackerman. Ce célèbre collectionneur passionné de cinéma a accumulé nombre d'objets au fil des ans. Une pièce de choix lui manque cependant : une copie de Londres après minuit, film muet réalisé par Tod Browning en 1927. Tout laissait penser que ce film culte avait définitivement disparu dans l'incendie des entrepôts de la MGM en 1967. Un jeune homme affirme soudain avoir pu le visionner lors d'une projection privée. Ne pouvant concevoir de mourir sans avoir revu ce film, Ackerman missionne McKenzie pour le retrouver. Faisant fi de la malédiction qui semble frapper tous ceux qui ont tenté de s'approcher du film, l'ex-agent se plonge dans l'un des plus grands mystères de l'histoire du cinéma. Mêlant habilement fiction et faits réels, Augusto Cruz tisse une intrigue passionnante, riche en rebondissements, en forme d'éloge au septième art.

Revue de presse
Inspiré de faits réels, ce roman haletant aux confins du policier et du fantastique raconte l'enquête menée par un ex-agent du FBI pour retrouver, à la demande d'un vieux collectionneur passionné de cinéma d'horreur, la copie du premier film de vampires réalisé par Tod Browning, chef-d'oeuvre culte et maudit...
Ce livre explore le côté obscur de l'âge d'or d'Hollywood, quand les turpitudes des acteurs et actrices demeuraient relativement dans l'ombre et pouvaient ainsi nourrir les fantasmes. Aujourd'hui, les freaks du septième art n'ont pas disparu mais leurs frasques se retrouvent aussitôt sur internet, laissant peu d'espace à l'imaginaire et à la fiction. (Elisabeth Philippe - Les Inrocks, février 2015)