Ce recueil de nouvelles signe le retour de l'excellence de Bernard Quiriny. Tout comme dans les Contes carnivores, en une vingtaine de petites nouvelles, l'auteur fait preuve ici d'une inépuisable fécondité imaginative, mêlant avec un talent inimitable le burlesque au fantastique, le grotesque au tragique, l'ironie la plus mordante à l'onirisme le plus scabreux.

1941, île de Wight.
Alors que la guerre ravage l'Europe, Alex Beaumont fête son diplôme de médecin entouré de ses amis. Le jeune homme, que tout disposait à une vie agréable et une carrière brillante, est contacté par la LCS, un département des services secrets spécialisé dans la désinformation. Le Haut Commandement allié s'intéresse à la grippe espagnole qui, en 1918, fit plus de morts que la Première Guerre mondiale. Une rumeur circule : l'épidémie aurait été une arme biologique fabriquée par les Allemands, dont ils posséderaient encore des souches. L'opération Influenza est lancée : aux côtés d'Isaure d'Argreen, une des premières femmes pilotes de la RAF, Alex traque, de Londres à Shanghai, une vérité qui pourrait sceller le sort du conflit mondial. Un nom attire bientôt son attention, celui de l'homme qui savait, peut-être même le responsable... Pour Alex, la mission se transforme en quête personnelle lorsqu'il découvre que cet homme n'est autre que son père. Le héros de son enfance serait-il l'un des plus grands meurtriers de l'Histoire ?

Nul ne pouvait ignorer les attraits du capitaine Ann Campbell, la propre fille du général commandant la plus importante base militaire de Géorgie. Son sourire lumineux et ses charmes s'offraient à tous sur les posters à la gloire de l'US Army. Des charmes dont elle n'était pas avare, selon la rumeur. Qui a pu violer et assassiner une fille aussi libre, énergique et attachante ? En examinant son cadavre écartelé et dénudé au beau milieu du champ de tir, l'officier de police militaire Paul Brenner entame l'enquête la plus urgente de sa carrière. La Grande Muette, soucieuse de son honneur, doit éclaircir l'affaire avant que le FBI ne s'en empare. Très vite, Brenner découvre que si la plupart des officiers avaient des raisons d'apprécier la victime, chacun en avait une de la voir disparaître.

Cinquante ans après un crime resté impuni, trois vieux Écossais s'échappent de Glasgow en compagnie d'un jeune geek obèse. Revenant sur les pas de leur adolescence et de la fugue qui les mena, à dix-sept ans, jusqu'à Londres, ils vont remonter jusqu'à la nuit terrible qui vit mourir deux hommes et disparaître pour toujours la jeune fille qui les accompagnait. Peter May signe un grand polar mélancolique autour des promesses non tenues de l'adolescence.

Né en 1951 à Glasgow, Peter May fut journaliste, puis brillant et prolifique scénariste de la télévision écossaise. Il vit depuis une dizaine d'années dans le Lot où il se consacre à l'écriture. Sa trilogie écossaise
- L'Ile des chasseurs d'oiseaux, L'Homme de Lewis et Le Braconnier du lac perdu -, initialement publiée en français par les Editions du Rouergue, a connu un immense succès dans le monde entier. En 2014 a paru L'île du serment. Toute son oeuvre est disponible aux Editions du Rouergue.

Le jour de l'enterrement de son frère, une vieille femme se remémore leur enfance misérable au bord d'une crique, quelque part en Islande, où l'on enterrait les mort-nés dans des champs de lave. C'était un pays maudit baigné d'une mer vide, écrasé par des montagnes aux cimes déchiquetées. Un pays aux hivers rudes où trois enfants malingres sont réduits à manger du lichen ou des chiens errants. La vieille femme se souvient de sa mère qui un jour perdit la raison et se tourna vers un mur, cessant de parler et de voir. Elle se souvient de son père qui, à la lueur d'une bougie, leur lisait le soir des pages de la Bible. C'était en 1930, la vieille femme avait alors douze ans. Elle se rappelle la faim, qui les torturait, et le crucifix où pendait un jésus efflanqué à la tête énorme, un christ aussi difforme qu'eux, qui n'avait rien à leur dire.

Dans Les enfants de Dimmuvík, Jón Atli Jónasson raconte une histoire d'autant plus terrible que la vérité y apparaît comme un os mis à nu : il y a parfois, simplement, trop de bouches à nourrir. C'est aussi en filigrane une méditation angoissée sur la tentation d'abandonner les siens à leur misère pour sauver sa peau.