C'est bien connu : on ne doit jamais cracher dans la soupe... Sauf peut-être quand on a des comptes à régler avec tout ce que l'Hexagone compte de grands chefs. Frédo le toqué, détenu modèle de la prison de la Santé, cuisinier lui-même et fin palais, il a la manie de faire rôtir aux petits pois les pigeons qu'il capture depuis sa cellule, à décider de se venger des « étoilés » du Michelin en les ridiculisant là par où ils ont péché : la colère pour l'un, la cupidité pour l'autre ou la couardise pour celui-ci... Le commissaire Broutard (Il ressemble à s'y méprendre au célèbre Broussard...) et son équipe de bras cassés, eux-mêmes ne dédaignant pas les pauses casse-croûtes bien arrosées, vont tenter de déjouer les plans diaboliques de Frédo et l'empêcher de ridiculiser la fine fleur de notre gastronomie.

Aux heures sombres de la première guerre contre les dragons, bien avant le temps des Compagnons, un jeune preux sauva Krynn du désastre et infligea une cuisante défaite à Takhisis, honoré par les braves qui lui emboîtèrent le pas des siècles plus tard. Le grand Huma devint une légende. Alors, car il en va toujours ainsi, l'homme disparut derrière le mythe...

Retrouvez Bob Swagger dans une nouvelle course haletante, prêt à tout pour sauver sa fille.
Tennessee, en pleine nuit. Nikki Swagger roule à toute allure sur les routes sombres. Un chauffard la percute de plein fouet. Grièvement blessée, elle se retrouve à l'hôpital, dans le coma. Son père, Bob Lee Swagger, ancien marine, tireur d'élite et vétéran du Vietnam, prend le premier avion ; pour lui, il ne s'agit pas d'un simple accident. Des anciens ennemis de Swagger veulent sûrement sa peau. Et le seul moyen pour le retrouver est de prendre sa fille pour cible. Les flics abandonnent vite l'affaire. Swagger mène l'enquête. Il met alors le doigt sur une conspiration... qui n'a rien d'une petite vengeance personnelle. La vie de Nikki ne tient plus qu'à un fil et l'ancien marine devra affronter son instinct de père pour démêler ce complot.

« Ma mère se suicidait souvent. Elle a commencé toute jeune, en amatrice. Très vite, maman a su obtenir la reconnaissance des psychiatres et les égards réservés aux grands malades. Pendant que je collectionnais des cartes de hockey, elle accumulait les diagnostics. » Le drame familial d'un homme seul. Et des chats qui croisent sa route.

«Né en Égypte, je suis égyptien, comme le furent mes ancêtres, enterrés dans le cimetière du Caire, à Bassatine, depuis des temps immémoriaux.
Héritier de générations de rabbins, portant le nom du plus célèbre, je suis juif "au naturel," pas dans l'excès de ceux qui, s'étant trop éloigné de Dieu, se collent à lui pour être certains de ne pas le perdre une nouvelle fois.
Ayant vécu enfant à Rome, je suis italien, comme il était inscrit sur nos passeports. Grandi à Gennevilliers, je suis communiste, comme l'était cette ville, héritière des années de guerre. Ayant eu vingt ans en 68, j'ai à la fois vécu passionnément la révolution culturelle française et traversé les événements comme Fabrice à Waterloo.
Formé à l'institut de psychanalyse de la rue Saint-Jacques, j'ai essayé d'épouser au moins l'identité de psychanalyste, mais je n'y suis pas parvenu. Je suis comme la goutte qui file entre les doigts pour s'en aller rejoindre la source...»