Avoir mal partout, avoir mal tout le temps, c'est le quotidien de ceux qui souffrent de la fibromyalgie. Je vous livre ici mon parcours sinueux où je me suis parfois perdue, mais où l'amour des miens m'a toujours remise sur le droit chemin.

Le 17 mars 1955, une tension à couper au couteau règne au Forum de Montréal, alors que le Canadien affronte les Red Wings de Detroit. Deux jours plus tôt, le président de la LNH, Clarence Campbell, a suspendu le joueur étoile de l'équipe, Maurice Richard, et il a osé ce soir se présenter au Forum, malgré qu'on l'en ait vivement dissuadé, exacerbant la colère des Montréalais.

Avant le début de la 2e période, des partisans tentent de s'en prendre à Campbell. Et bientôt, l'inéluctable se produit : une bombe lacrymogène est lancée dans l?édifice et trois coups de feu retentissent en direction de Campbell. Deux hommes sont mortellement atteints. Gilles Asselin, jeune journaliste à L'Écho du matin, s?empresse de secourir les victimes, pour qui il ne peut hélas plus rien...sinon faire son métier en écrivant un papier sur l'événement.

Devant l'intérêt du public pour ce crime et sous la pression de son patron, Asselin est chargé de rencontrer l'enquêteur chargé de ce dossier, Bill Brazeau, pour lui proposer une série d'articles relatant les progrès de ses recherches pour démasquer le coupable. Brazeau, vieux routier grognon, désireux de s'accaparer une renommée qui lui a jusque-là toujours échappé, accepte l?offre du jeune journaliste. L'improbable tandem décide de faire équipe, le cadet se pliant aux volontés de son aîné. Ils ne tardent pas à découvrir, à leur grande surprise, que Campbell n'était aucunement visé par le tireur...

Pourquoi a-t-on fait feu sur ces deux hommes dans la force de l'âge, sans lien avec le milieu criminel ? Qui donc a profité du tumulte survenu ce soir-là au Forum pour les éliminer ? Brazeau et Asselin vont tenter de répondre à ces questions en arpentant le Montréal des années 1950, celui de Camillien Houde et de Pax Plante, autant dire une autre planète, que nous redécouvrons avec plaisir sous la plume savoureuse de Brisebois, dans ce récit où foisonnent fausses pistes et authentiques décors d'époque.

Deux inconnus, mais tous les deux grecs, se rencontrent dans un train. Le premier est silencieux et attentif, le second bavard et par moment belliqueux. La conversation, quasi à sens unique s'engage, et le second lance le premier sur « Victoria » ce quartier dont l'évocation le rend tout à la fois nostalgique et en colère. Nostalgique de ce que Victoria a pu être pendant sa jeunesse, mais agacé et énervé quand il constate ce qu'il est devenu, ce que les étrangers qui se sont implantés ont pu faire de son cher Victoria. Mais son histoire n'offre pas que le constat d'un échec programmé de Victoria, le second passager a également une solution quant au problème des immigrés qui détruisent Victoria. Son histoire, son quasi monologue est entrecoupé par d'autre monologues, des histoires, d'autres personnes vivant là-bas ou aillant vécu là-bas.

Victoria n'existe pas est un texte court, dense, fort en symbolique et aux propos beaucoup plus percutants qu'une simple histoire. Ce texte, est une formidable source de réflexion quant au devenir d'un peuple et surtout au devenir de la population grecque. Malgré l'apparente légèreté du dialogue, les monologues qui entrecoupent ce dernier ainsi que certains propos d'un des deux personnages sont des plus percutants et renvoient indéniablement à une actualité contemporaine de ces derniers mois.

Phil M. Noir, détective privé, est le rejeton le plus désaxé de New London. Trench-coat défraîchi, menton mal rasé et clope au bec, il écume les ruelles les plus glauques de la ville pour élucider les affaires troubles de ses clients, telle celle de cette veuve en voilette noire et toute en jambes dont le mari s'est fait tuer dans un règlement de comptes. De bar en bar et d'informateur en informateur, il glane des tuyaux pour coincer le meurtrier. Lorsque la veuve se fait refroidir et que le corps est dérobé à la morgue, Noir refuse de lâcher l'affaire, malgré les exhortations de sa très efficace assistante, Blanche, et tous les passages à tabac que truands et policiers lui font subir.

Coover utilise tous les poncifs du genre pour mieux les renverser. Car le polar à sa façon n'a rien d'une ligne droite conduisant à l'identité de l'assassin. C'est un récit qui tangue, qui titube comme Noir à la sortie du Loui's, une boîte interlope... Un roman subtilement décalé, ébouriffant et souvent très drôle, à l'atmosphère enivrante.