"Avec [mon mari], je me sens collée comme une mouche sur un papier à glu et je subis les coups comme si je ne méritais que ça." Quand Marguerite Binoix épouse Raphaël, elle attend de ce mariage tout le bonheur dont rêve chaque jeune fille. Mais rapidement, sa vie conjugale va tourner au cauchemar. Les brimades, d'abord occasionnelles, deviennent récurrentes, bientôt suivies par les insultes et les coups. Déstabilisée par l'alternance de violence et de caresses, terrifiée à l'idée de perdre ses filles, Marguerite, malgré elle, se soumet. Après avoir vécu l'enfer et frôlé la mort, elle accepte progressivement de se reconnaître victime et non coupable. Détruite psychologiquement, ce sera au prix d'un long combat qu'elle parviendra à se défaire de son bourreau, pour se reconstruire et réussir, enfin, à vivre. A travers ce livre poignant, Marguerite Binoix témoigne de la complexité de l'engrenage qui mène à la violence conjugale. Avec force, elle relate le processus de destruction que subissent, parfois irrémédiablement, beaucoup trop de femmes au sein de leur couple.

Justine, une jeune femme de bonne famille est complètement éteinte depuis le jour de son mariage. Paraissant à moitié folle, elle ne connaît le bonheur qu'à travers son fils, Antoine. Agressive, telle une louve aux griffes acérées, elle ne laisse personne l'approcher, pas même son mari. Un soir, las d'être repoussé par son épouse, Herman la viole. S'ensuit une violente altercation au cours de laquelle Justine le menace d'un couteau et lui montre qu'elle sait s'en servir. Stupéfait et inquiet de cette psychopathe qui lui fait face, il parvient à la convaincre de consulter un spécialiste. Après des mois de thérapie, Claudia, la psychothérapeute, abandonne le dossier car sa patiente refuse obstinément de déverrouiller une période bien précise de sa vie. Par la suite, les deux femmes deviennent les meilleures amies du monde. Pendant près de 10 ans, Justine poursuit sa déchéance dans l'alcool. C'est alors qu'un beau matin, jour de l'anniversaire d'Antoine, un pli lui est porté en mains propres par un coursier. A la lecture de ce dernier, Justine s'effondre en larmes. Elle demande à Claudia d'être présente à la soirée d'anniversaire et de rester avec elle toute la nuit. Après le départ des invités, une mystérieuse voiture noire aux vitres teintées emmène le petit Antoine loin de là. Se retrouvant seule avec son amie, Justine va enfin lui révéler ce terrible secret qu'elle garde en elle depuis 10 ans. Claudia ne le sait pas encore, mais elle s'apprête à découvrir une Justine dont elle est loin d'imaginer l'existence même, une Justine marquée comme au fer rouge par l'indécence et la décadence des sens. Ce sera la plus longue des confessions qu'elle aura entendue...

Mademoiselle ne veut plus travailler. Mademoiselle est criblée de dettes. La vie serait tellement plus simple sous une nouvelle identité. Qu'à cela ne tienne, elle emprunte celle de la romancière Bérénice Beaurivage, change de ville et rencontre l'Inspecteur, dont elle tombe aussitôt amoureuse. C'est sans compter la journaliste Blandine Lenoir, éprise du même homme et résolue à la confondre. Bientôt le soupçon gagne sur tous les côtés du triangle que forment ces trois-là, parfaitement équilatéral.

- Ça tombe bien que je te trouve, Toussaint. J'avais à te causer sérieux. Je peux ? Un paquet de joncaille gros comme une maison de campagne. Cent briques. Je suis rencardé de première. On n'a qu'à se présenter. In the pocket, papa! Toussaint eut une moue de superbe indifférence.
- Tu te trompes d''adresse, petit ! Je ne suis plus dans la course. Aux autres de jouer au toréador. Et pourtant Toussaint se retrouvait peu après, en pleine corrida.

Je suis dans cette chapelle, avec ma femme et mes deux enfants, je regarde le prêtre faire son sermon, mais aucun son ne me parvient. Je m'appelle Josey Kowalsky et en me regardant observer les cercueils de ma femme et de ma fille, mon père comprend. Il comprend que là, au milieu de cette chapelle, son fils est mort. Il vient d'assister, impuissant, à la naissance d'un prédateur.