« J'ai vécu puisque tu voulais que je vive. Mais vécu comme je l'ai appris là-bas, en prenant les jours les uns après les autres. Il y en eut de beaux tout de même. T'écrire m'a fait du bien. En te parlant, je ne me console pas. Je détends juste ce qui m'enserre le cœur. Je voudrais fuir l'histoire du monde, du siècle, revenir à la mienne, celle de Shloïme et sa chère petite fille. »

« J'ai été quelqu'un de gai, tu sais, malgré ce qui nous est arrivé. Gaie à notre façon, pour se venger d'être triste et rire quand même. Les gens aimaient ça de moi. Mais je change. Ce n'est pas de l'amertume, je ne suis pas amère. C'est comme si je n'étais déjà plus là. J'écoute la radio, les informations, je sais ce qui se passe et j'en ai peur souvent. Je n'y ai plus ma place. C'est peut-être l'acceptation de la disparition ou un problème de désir. Je ralentis. Alors je pense à toi. Je revois ce mot que tu m'as fait passer là-bas, un bout de papier pas net, déchiré sur un côté, plutôt rectangulaire. Je vois ton écriture penchée du côté droit, et quatre ou cinq phrases que je ne me rappelle pas. Je suis sûre d'une ligne, la première, «Ma chère petite fille», de la dernière aussi, ta signature, «Shloïme». Entre les deux, je ne sais plus. Je cherche et je ne me rappelle pas. Je cherche mais c'est comme un trou et je ne veux pas tomber. Alors je me replie sur d'autres questions : d'où te venaient ce papier et ce crayon ? Qu'avais-tu promis à l'homme qui avait porté ton message ? Ça peut paraître sans importance aujourd'hui, mais cette feuille pliée en quatre, ton écriture, les pas de l'homme de toi à moi, prouvaient alors que nous existions encore. Pourquoi est-ce que je ne m'en souviens pas ? Il m'en reste Shloïme et sa chère petite fille. Ils ont été déportés ensemble. Toi à Auschwitz, moi à Birkenau. L'Histoire, désormais, les relie d'un simple tiret. Auschwitz-Birkenau. Certains disent simplement Auschwitz, plus grand camp d'extermination du Troisième Reich. Le temps efface ce qui nous séparait, il déforme tout. Auschwitz était adossé à une petite ville, Birkenau était dans la campagne. Il fallait sortir par la grande porte avec son commando de travail, pour apercevoir l'autre camp. Les hommes d'Auschwitz regardaient vers nous en se disant c'est là qu'ont disparu nos femmes, nos soeurs, nos filles, là que nous finirons dans les chambres à gaz. Et moi je regardais vers toi en me demandant, est-ce le camp ou est-ce la ville ? Est-il parti au gaz ? Est-il encore vivant ? Il y avait entre nous des champs, des blocs, des miradors, des barbelés, des crématoires, et par-dessus tout, l'insoutenable incertitude de ce que devenait l'autre. C'était comme des milliers de kilomètres. A peine trois, disent les livres. »

Le 29 février 1944, Marceline Loridan-Ivens a quinze ans lorsqu'elle est arrêtée avec son père lors d'une rafle. Déportée à Birkenau, elle subit l'horreur des camps et parvient à survivre. Son père, lui, ne reviendra jamais d'Auschwitz. Soixante-dix ans plus tard, elle lui adresse une lettre, rédigée avec la journaliste et écrivain Judith Perrignon, où elle raconte sa captivité, son retour, sa vie d'après.

Vladimir Nabokov est un romancier, poète et critique littéraire américain d'origine russe né à Saint-Pétersbourg le 23 avril 1899.
Il est mort à Montreux le 2 juillet 1977.

À onze ans, il a été témoin de la mort de sa mère, assassinée d'un coup de fusil tiré à bout portant par un amant jaloux. Durant les années qui ont précédé ce drame indescriptible, son père le battait régulièrement. Si Martin Provencher est aujourd'hui un homme d'affaires accompli et, surtout, un homme heureux, c'est qu'il a su puiser en lui la force de se relever de chaque nouvelle épreuve. Tout jeune, c'est entre autres son amour des animaux qui lui a permis de s'évader d'un quotidien parfois insoutenable. Plus tard, sa débrouillardise et sa détermination l'ont aidé à connaître une réussite qui n'est certainement pas tombée du ciel. Les blessures du passé, mais aussi les déboires financiers, l'épuisement professionnel et les peines de cour n'auront jamais eu raison de son courage. Ce récit empreint d'espoir est celui d'un homme résilient, animé par une incroyable pulsion de vie.

A peine ses études entamées, Simon fait le choix de les arrêter et de mettre ses projets de côté. Son père, très malade, a besoin de lui, ainsi que son jeune frère de quatorze ans. Face à ce qui n'est déjà pas facile, il doit aussi prendre en compte sa sœur ainée, en laquelle il ne peut pas avoir confiance. Comme si ce n'était déjà pas suffisant, la relation qu'il a avec Hayley, sa petite amie depuis le lycée, tourne court.

Arielle a onze ans, mais sent déjà son avenir se refermer sur elle, enserrer son corps obèse qui ne correspond pas aux canons de la beauté qu'incarnent sa mère et sa sour. Élevée dans un milieu privilégié où l'apparence fait loi, privée depuis peu du soutien de sa grand-mère, sa seule véritable alliée, elle se gave de nourriture pour combler le vide de plus en plus grand qui l'envahit. Dans sa bouche, les phrases chipées aux adultes qui oublient trop souvent sa présence prennent un tour grinçant?; les morales à l'eau de rose des films dont elle se régalait avec Mamie tournent au vinaigre. Entre ses doigts potelés, l'archet du violoncelle tangue avec grâce, mais l'amour s'obstine à filer. Que reste-t-il à espérer, quand on a comme elle le cour gros?