Volomari Volotinen a deux passions dans la vie : son É;pouse, Laura, et les antiquitÉ;s. Le père de Volomari consacrait dÉ;jà son temps libre à amasser des vieilleries (qu'il conservait avec une ferveur quasi obsessionnelle) jusqu'au jour où ses trÉ;sors partirent en fumÉ;e lors d'un incendie qui dÉ;truisit le domicile familial. Ce jour-là, Volomari s'est jurÉ; de devenir à son tour collectionneur, à ceci près que ses trouvailles seront bien plus rares et prÉ;cieuses que les antiquailles paternelles. De voyages en Laponie en expÉ;ditions archÉ;ologiques, il va constituer une collection très particulière. D'une touffe de poils pubiens prÉ;historique à un canon (chargÉ de la dernière guerre, du vÉ;ritable slip de Tar6an au dentier d'un vÉ;nÉ;rable marÉ;chal en passant par une authentique clavicule du Christ datÉ;e de 700 apr. J.-C. (!), toutes les É;poques sont revisitÉ;es par ce roman, vÉ;ritable apologie des collectionneurs en tout genre et, somme toute, de la vie !

Louis XIV vient de mourir, laissant la France ruinée. Avec l'arrivée du régent souffle un vent de liberté que d'aucuns nommeront débauche. Occultisme et messes noires sont le pain quotidien des roués qui invoquent le diable dans les carrières de Vanves. Frédéric Lemât, lui, est un peintre apprécié des salons. C'est également un sympathique tueur à gages dont l'art consiste à débarrasser de leur encombrant mari les jeunes marquises vendues par leur famille à des barbons. Frédéric utilise ses connaissances en chimie pour transformer ses tableaux en pièges mortels. Mais voilà soudain que le chasseur devient gibier ! Qui en veut à la vie de Frédéric ? Et surtout, qui est le mystérieux Ikônos, ce peintre dont personne n'a jamais vu le visage, et dont les toiles sont réputées prophétiques ? Si prophétiques, qu'elles pourraient ébranler les fondements de la monarchie. Aux yeux des Louvetiers du Roi, un groupe de fanatiques, il est capital de détruire ces oeuvres impies... et leur auteur ! Bien malgré lui, Frédéric va se retrouver mêlé à un complot qui le dépasse, et dont il risque d'être la première victime.

« À l'hiver 2014, dans une Ukraine survoltée, la foule furieuse se mit à dézinguer toutes les idoles communistes. Elle détruisait les plâtres, les granits, les bronzes, la fonte, les effigies, elle abattait les grands Lénine, les petits, les statues où il montrait la voie (sans issue). Elle cognait le spectre d'une URSS qui la hantait. Elle défoulait sa haine contre les fantômes soviétiques, taillant tout cela en pièces et veillant jusqu'à l'aube, comme si les sculptures avaient eu le pouvoir de se redresser à la faveur de la nuit. Et d'une certaine manière c'est ce qui arriva : l'empire fut ravivé. »

Entre guerre civile et mines d'anthracite, deux amis d'enfance traversent leur Donbass natal dans un road-trip tragi-comique. Une grande épopée contemporaine.

Ecrit de jeunesse d'un Javier Cercas de 25 ans. Comment la passion littéraire d'un conseiller juridique dévoré par l'ambition de commettre une grande oeuvre le pousse à manipuler de modestes voisins qui en viennent à incarner les protagonistes d'un crime. Quelle est la valeur de la vie à l'aune de la littérature ?

Ils seront donc cinq ! Comme les jeudis de LA semaine ou les heures de la Marquise, cinq qui tiennent comme grains en grappe à leur poisseuse table de La Bonne Treille, une rade de la montagne Sainte-Geneviève, qui leur sert de rocher à moules, de quartier général et d'abreuvoir. Alors, j'énumère : lui, c'est Bouboule, le cogito de la bande, le cérébré du quintette, l'autre c'est la Tenaille, fringante jeunesse, voilà en trois la Douleur, camionneur, suit le Manchot, comme son ombre l'indique, on clôt avec Robert dit Robert. Un bel équipage qui fait honneur à l'établissement, des zigues affûtés, hauts en truandaille et madrés en diable. À l'issue d'un coup d'élite en bordure de Seine, de quoi se voir retraité, Robert se fait poisser, panique chez les messeigneurs-la-pince qui s'égaillent d'autant que Pierrot a marié une goualeuse et la Douleur joue les obligés du volant avec les gens des puces. Qui a fait quoi ? Qui doit payer ? Une histoire d'hommes, sombre à souhait, où il n'y a pas que les rues qui soient en pente. Paru chez Denoël l'année 1961, deuxième roman du Limougeaud Robert Giraud, cette Petite Gamberge vaut moins pour l'intrigue qui là sert d'espalier, que pour la flamboyante vigne vierge poétique qui se déploie dans le livre, un lierre de mots qui enserre au plus près le mystère de Paris ; avec Giraud, Paris se hume, se scrute, se savoure, se lampe à longs traits, lumières, parfums, cadences, silhouettes, tout fait brin dans cet herbier urbain proche des dérades d'un Yonnet, d'un Fargue ou d'un Calet. Alors, chaussez solide, le paysan de Paris a la foulée ample et la rêverie au long cours. Pour ceux qui ont besoin d'un guide, Olivier Bailly, impeccable préfacier, a fléché le parcours et sous-titré les plaques de rues, donc pas d'excuse !