Dans un futur lointain, l'espèce humaine a succombé à l'Hécatombe. Reste, après l'extinction, un peuple d'automates intelligents, métamorphosés en immenses nefs stellaires. Orphelins de leurs créateurs et dieux, esseulés et névrosés, ces princes et princesses de l'espace attendent, repliés dans l'Urbs, une inéluctable invasion extraterrestre, à laquelle leur programmation les empêche de s'opposer.

Plautine est l'une d'eux. Dernière à adhérer à l'espoir mystique du retour de l'Homme, elle dérive depuis des siècles aux confins du Latium, lorsqu'un mystérieux signal l'amène à reprendre sa quête. Elle ignore alors à quel point son destin est lié à la guerre que s'apprête à mener son ancien allié, le proconsul Othon.


Pétri de la philosophie de Leibniz et du théâtre de Corneille, Latium est un space opera aux batailles spatiales flamboyantes et aux intrigues tortueuses. Un spectacle de science-fiction vertigineux, dans la veine d'un Dan Simmons ou d'un Iain M. Banks.

Dans un futur lointain, l'espèce humaine a succombé à l'Hécatombe. Reste, après l'extinction, un peuple d'immenses nefs stellaires, confrontées à une redoutable invasion extraterrestre. Plautine fut l'une d'elles. À présent réduite à un corps unique, hantée par de mystérieuses réminiscences, elle accompagne Othon, automate obsédé par sa propre gloire, dans l'Urbs, siège du pouvoir impérial. Mais le complot qu'elle y met au jour dépasse ses pires craintes. Réfugiés à bord du vaisseau géant Transitoria, traqués par leurs ennemis et confrontés à la fronde des hommes-chiens, peuple homérique aussi redoutable que primitif, Plautine et Othon se lancent dans une quête métaphysique dont l'enjeu n'est autre que le retour du Dernier Homme. Pétri de la philosophie de Leibniz et du théâtre de Corneille, Latium est un space opera aux batailles spatiales flamboyantes et aux intrigues tortueuses.

Un spectacle de science-fiction vertigineux, dans la veine d'un Dan Simmons ou d'un Iain M. Banks.

Les vacances... les vacances... Ca peut être le meilleur ou le pire, tout dépend ... En tout cas, pour Sylvie comme pour moi, c'était plutôt mal barré ! La résidence ardéchoise dont mon ami Gaston nous avait pompeusement offert l'usufruit estival ne tenait guère ses promesses : la piscine était hors d'usage, la télé avait rendu l'âme mais, en revanche, nous héritions du grand-père - un sacré soiffard, le pépé, rond comme une queue de pelle dès six heures du soir ! - de Fifi, un joyeux garnement, de Néron le chat, d'Arthur le chien, des canards Dupont-Dupont, - bref, toute une foule qui n'était pas au programme !

Tout de même, on a fini par fraterniser avec ce petit monde finalement bien sympathique et, ensemble, nous sommes partis à la recherche du paradis : soleil, piscine et télé. Et où pouvions-nous trouver tout cela à bon compte ? Chez les naturistes, figurez-vous...

On ne connaissait pas. Cela nous a ouvert des horizons. D'autant plus vastes que je suis tombé nez à nez avec le Président Bernier, mon patron, impressionnant comme à l'accoutumée, mais nu comme un ver, et aussi Mlle Pinson, notre voisine, une pimbêche à qui nous ne disions même pas " bonjour-bonsoir "... Allez savoir pourquoi, les choses ne se sont pas passées comme je l'imaginais... Mais le bungalow, nous ne pouvions le garder qu'une semaine. Alors, on s'est trouvé un petit hôtel de village, tout près du camp, et du même coup le Pépé...

Bon, je m'arrête là. Si je me mets à raconter toute l'histoire, vous n'aurez plus besoin d'acheter le bouquin. Et ce serait dommage, croyez-moi !
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"C'était vers le crépuscule, en avril. Le soleil croulait sur la banlieue sinistre. Déjà rouge, il ouvrait une gueule de fournaise à la cime d'un peuplier, entre deux cheminées d'usine, hautes comme des clochers. Un homme s'arrêta sur la route, près de Gentilly. Il considéra le paysage misérable et puissant, les fumées vénéneuses, l'occident frais et jeune comme aux temps de la Gaule celtique. Malgré les toits, les fourneaux, les cheminées, les dures fabriques, malgré les tramways, les automobiles et les locomotives, c'était, comme pour les premiers êtres, le mariage de la terre et du soleil, toute force puisée dans cet immense feu de l'espace : la forêt vierge et les grandes industries ne sont pas des choses opposées, ce sont des choses analogues."

Vendredi 19 décembre 1897 : on trouve un inconnu évanoui dans la neige, dans une forêt aux environs de Bucarest. Il est habillé bizarrement, ne porte ni barbe ni moustaches, s'exprime d'une drôle de façon. Toute la ville est en effervescence : serait-ce Jack l'Éventreur, à la une de tous les journaux, un fou échappé de l'asile, un vrai faussaire ou un faux journaliste? Et s'il venait d'une autre époque ?

Un voyage dans le temps qui nous entraîne, à la suite de ce personnage mystérieux, dans la capitale roumaine à la fin du XIXe siècle, le siècle de la joie de vivre, où l'on croyait fermement à l'avenir et aux progrès de la science. Un compte à rebours, en treize journées trépidantes, avant le réveillon du 31 décembre 1897.

Historique, fantastique, policier : Ioana Pârvulescu tire habilement tous ces fils, tissant le passé avec le présent, l'Histoire avec la fiction, dans un roman savoureux et pétillant.

Prix de l'Union européenne pour la littérature (2013)

Traduit du roumain par Marily Le Nir

Ioana Pârvulescu, née en 1960, enseigne la littérature à l'université de Bucarest. Elle a écrit plusieurs essais sur la vie quotidienne aux XIXe et XXe siècles et a beaucoup pratiqué le journalisme littéraire. Son premier roman, La vie commence vendredi, est traduit dans une dizaine de langues européennes.

Marily Le Nir, professeur de langues vivantes, se consacre depuis près de vingt-cinq ans à la littérature roumaine : elle a traduit, entre autres, Gabriela Adamesteanu, Florina Ilis, Norman Manea, Nicolae Steinhardt, Eugen Uricaru.