Le cancer. Un mot horrible, qui fait peur. Pour mieux dompter, apprivoiser et haïr tout à la fois la tumeur maligne qui s'était incrustée dans son sein, l'auteure Dominique Demers a choisi de lui donner un nom : Igor.

Armée de son humour, énergisée par son amour du sport et du voyage, la dynamique et impatiente patiente a entrepris les traitements comme elle mène la barque de sa vie : en se lançant des défis, en osant rire de l'absurde et questionner l'intolérable. En acceptant, aussi, qu'il y ait des jours gris. Elle livre ici la chronique de cette période charnière, rédigée sous forme de courts billets parfois drôles et parfois déchirants : autant d'instantanés de moments clés, depuis cette sieste
fatidique où elle a repéré la masse, le fameux et monstrueux Igor, jusqu'à l'orée de sa rémission.

Car, en plus d'être un récit qui propose des réflexions éclairantes pour qui côtoie la réalité du cancer, c'est une histoire qui finit bien.

Deux voix entrelacées. Celle, révoltée, de Georges Bernanos, témoin direct de la guerre civile espagnole, qui dénonce la terreur exercée par les nationalistes avec la bénédiction de l'Eglise catholique contre les " mauvais pauvres ". Son pamphlet, Les Grands cimetières sous la lune, fera bientôt scandale. Celle, roborative, de Montse, mère de la narratrice et " mauvaise pauvre ", qui, soixante-dix ans après les événements, a tout gommé de sa mémoire, hormis les jours radieux de l'insurrection libertaire par laquelle s'ouvrit la guerre de 36 dans certaines régions d'Espagne, des jours que l'adolescente qu'elle était vécut dans la candeur et l'allégresse dans son village de Haute Catalogne. Deux paroles, deux visions qui résonnent étrangement avec notre présent, comme enchantées par l'art romanesque de Lydie Salvayre, entre violence et légèreté, entre brutalité et finesse, portées par une prose tantôt impeccable, tantôt joyeusement malmenée.

Mickey, l'effacée et la souriante, se fait kipnapper par deux aimables voyous qui en veulent au magot secret de Frank, son mari. Si Frank, un affreux phallocrate, promoteur par-dessus le marché, cavaleur de première et entubeur du fisc, s'était empressé de verser la rançon, les choses se seraient sans doute arrangées. Mais ce ne fut pas le cas et Mickey, qui en avait ras le bol, médita une vengeance soignée dont le cher Frank n'est pas encore revenu. Ses économies non plus.

L'inspectrice Kathy Mallory a brusquement quitté New York, sans laisser d'explications... juste un cadavre dans son appartement. Son coéquipier et ami, le sergent Riker, finit par retrouver sa trace en Pennsylvanie, à des centaines de kilomètres. Visiblement l'inspectrice suit une piste, sans relâche, sur la célèbre Route 66 maudite depuis des années - depuis qu'un serial killer y a éparpillé les restes de ses victimes, des petites filles, toutes âgées de cinq à sept ans. Mais Kathy n'est pas seule. Des parents terrassés par la douleur hantent les lieux, longeant la route en une caravane lugubre, à la recherche de ces enfants disparues. Kathy roule, comme si de cette quête effrénée dépendait sa propre vie. Comme si elle répondait à l'appel mystérieux, lancé par une voix du fond de sa mémoire : retrouve-moi...

J en ai ras le bol des mecs. Vous me gonflez?! J en ai plus qu assez de vos sales coups?! C est votre tour de souffrir?
Ma voix résonne dans tout le quartier. Et là, trempée, titubante, épuisée, je prends une décision sur laquelle je jure de ne jamais revenir : je ne vais plus rien leur passer. On remet les compteurs à zéro.
On renverse la vapeur. Je vais faire payer ce fumier. Chaque joueur doit vous donner mille baffes. Je vais me venger de tout. Puisque aucun bonheur ne descendra d un ciel illusoire, je suis prête à aller chercher
le peu qui me revient jusqu au fond des enfers.
La gentille Marie est morte, noyée de chagrin. À présent, c est la méchante Marie qui est aux commandes.
À partir de maintenant, je renvoie les ascenseurs et je rends la monnaie de toutes les pièces. Les chiens de ma chienne sont nés et il y en aura pour tout le monde. La vengeance est un plat qui se mange froid et
je suis surgelée. La rage m étouffe, la haine me consume.