Agathe. Dans une cantine. À Rennes.
Elle a 19 ans. Il en a 23.
Elle est brune. Il est blond.
Ses yeux à elle ont la couleur de la nuit.
Ses yeux à lui la couleur du jour.
Elle n'est pas bien grande.
Lui mesure 1,79m.
Elle est plutôt timide.
Il est plutôt sûr de lui.
Leurs chemins vont se croiser.
Elle ne le verra pas ; lui ne pourra l'oublier. L'Amour peut-il vaincre l'Indifférence ?

Quand des phénomènes étranges bouleversent le quotidien d'un petit musée de Louisiane, Prudence Devreaux, détective débutante, décide de

mener l'enquête. Mais peut-elle vaincre les esprits de générations d'esclaves et le spectre vengeur de l'ancien directeur du musée, tout en

surmontant les fantômes de son propre passé ?

Alan Conway écrit des romans policiers. C'est un auteur à succès, ce qui n'est pas pour déplaire à son éditrice, Susan Reynolds. Depuis des

années qu'elle travaille avec lui, elle n'a pas de raison de se plaindre : chacun de ses livres se retrouve sur les listes de best-sellers. Les

lecteurs adorent le détective Atticus Pünd, personnage central des romans de Conway, et ils raffolent de ses enquêtes dans la campagne

anglaise des années 1950. Ils achètent, et Susan Reynolds sourit.
Et son sourire s'étire à la lecture du nouveau manuscrit de son auteur fétiche. Rien de très original ou de très inhabituel : des meurtres, des

suspects. La recette classique, efficace. Racoleur et bien ficelé, ce texte a tout pour plaire lui aussi au plus grand nombre. Mais les trois derniers

chapitres et le dénouement de l'enquête manquent, ce qui a le don d'agacer l'éditrice qui s'empresse de les réclamer. Les obtenir cependant, se

révèle être une tâche bien compliquée, surtout lorsqu'elle apprend la mort de l'auteur qui, en mettant fin à sa vie, menace celle de sa maison d'

édition...

Roman dans le roman, Comptine Mortelle est un bel hommage à Agathe Christie et au roman d'énigme. Anthony Horowitz maîtrise les codes du

genre et les transgresse pour notre plus grand plaisir.

Le docteur Grace Blades, 34 ans, psychiatre, a une belle clientèle, un joli bungalow tout blanc en bordure de plage, deux voitures dont une

Aston Martin qu'elle pousse au maximum sur la Pacific Coast Highway, et une sacrée fêlure remontant à l'enfance. Car elle a vécu dans la pièce

rouge...

Grace est comme Dr Jekyll et Mr Hyde : brillante thérapeute le jour, prédatrice sexuelle le soir. Sa réputation professionnelle est sans tache, ses

compétences incontestées. Mais après ses consultations elle va hanter les bars d'hôtel afin d'y lever ses proies, qu'elle consomme vite fait bien

fait avant de les planter là, pour le moins sidérées.

De parfait inconnus, jusqu'au jour où la proie d'un soir se révèle être le nouveau patient du lendemain. Et un cadavre le surlendemain.

Là, pour Grace, les choses se compliquent sérieusement.

Ne reste que des cendres. Des cendres chaudes, brûlantes, des poussières incandescentes au goût âcre : les vestiges des feux allumés par

toute une génération qui croyait pouvoir enrayer le mécanisme infernal des dictatures militaires et des fanatismes.

Une génération de révolutionnaires, de militants, parmi lesquels la flamboyante Ülkü. Personnage obsédant, amoureuse éperdue, elle traverse la

tête haute et le cœur battant les tourmentes politiques et sociales qui ont secoué la Turquie depuis les années 70. Elle qui a vécu dans sa chair

la torture et les deuils ; dans son cœur : la passion, la fascination et la lâcheté des hommes.

Des cendres de cet engagement des plus contemporains, Oya Baydar fait renaître les cris, les passions, les espoirs de son peuple, de ces

militants du monde entier qui, de Paris à Istanbul en passant par Moscou et Leipzig, ont comme elle connu la lutte, l'exil et le désenchantement.