Rappelez-vous ! J'ai été une enfant à l'identité trouble et vacillante. J'ai été une fille masquée par la volonté d'un père qui se sentait diminué, humilié parce qu'il n'avait pas eu de fils. Comme vous le savez, j'ai été ce fils dont il rêvait. Le reste, certains d'entre vous le connaissent ; les autres en ont entendu des bribes ici ou là. Ceux qui se sont risqués à raconter la vie de cet enfant de sable et de vent ont eu quelques ennuis : certains ont été frappés d'amnésie ; d'autres ont failli perdre leur âme. Mais comme ma vie n'est pas un conte, j'ai tenu à rétablir les faits et vous livrer le secret gardé sous une pierre noire dans une maison aux murs hauts au fond d'une ruelle fermée par sept portes.

On ne se méfie jamais assez des journalistes. Pour n'avoir pas à courir derrière une mémoire qui n'a jamais cessé de me fuir, je prends des notes. C'est ainsi que, depuis plus de quinze ans, j'ai consigné sur des cahiers à spirale la plupart de mes conversations avec Jacques Chirac. Alors que son règne arrive à son couchant, il m'a semblé qu'il était temps de vider mes carnets. Je ne les avais pas écrits pour qu'ils restent à rancir au fond d'un tiroir mais parce que le métier qui mène mes pas consiste à faire la lumière sur tout. Telle est sa grandeur et sa misère. Si l'on veut garder sa part d'ombre, il ne faut pas fréquenter les journalistes. Ceci n'est donc pas une biographie au sens propre mais plutôt l'histoire d'une tragédie personnelle, devenue, sur la fin, une tragédie nationale. C'est cette histoire que j'ai voulu raconter. Une histoire bien française.

On connaît Narcisse, le pauvre garçon tombé amoureux de son propre reflet et dont une jolie fleur blanche porte désormais le nom. Mais sait-on que le carpaccio commandé au resto doit son nom à un peintre italien, Vittore Carpaccio ? Que le boycott auquel on se livre parfois s'inspire de l'antipathique monsieur Boycott ? Que la sauce béchamel rehaussant un plat d'asperges, on la doit à Louis de Béchameil ? Une foule de noms communs utilisés au quotidien ont d'abord été des noms propres. Véritable inspecteur de la langue française, Jean Maillet propose dans Monsieur Poubelle n'était pas une ordure plus d'une centaine d'articles dans lesquels il décortique avec rigueur et humour l'étymologie et la « vie » des mots. Messieurs Kir, Sandwich, Diesel, Cardigan, Colt et Mentor sont quelques-uns des célèbres personnages que l'auteur s'amuse à déshabiller pour votre plus grand plaisir dans ce petit livre distrayant à souhait !

Montréal, 1905. La misère et l'insalubrité des quartiers francophones côtoient le faste de Westmount. Lorsque disparaît Archibald McDougall, un entrepreneur propriétaire d'une somptueuse demeure dominant le mont Royal, sa famille doit faire appel à la police. Campeau, le chef du poste de police numéro 1, confie l'enquête à Eugène Dolan, devenu inspecteur après avoir fréquenté le Petit et le Grand Séminaire de Montréal pendant une dizaine d'années. Au gré de son investigation, nous suivons l'enquêteur tantôt dans les châteaux du Mille carré doré, tantôt dans de sordides taudis au fond d'impasses miteuses, en passant par des bordels minables ou encore de chics maisons closes accueillant occasionnellement comme clients les fonctionnaires de la police. Au travers des yeux du jeune inspecteur, perspicace sous son allure d'antihéros, nous découvrons une métropole à la fois insolite et familière.

Annecy. Louise Saint-Aubin met sur pied une exposition pour promouvoir les peintures de sa meilleure amie. Le vernissage est un succès mais, bientôt, les événements s'enchaînent à un rythme infernal : faux avis de décès de la jeune artiste, jalousie de ses proches,jusqu'au jour où tout dérappe.