Maximilien Devot n'est plus, depuis bien des années. Ne reste que Max, dealer éduqué et moderne, craint et redouté à défaut d'être respectable et respecté. Sans scrupules ni regrets, épaulé par Fabio, son associé, il règne sur une partie de la ville d'une batte de fer et de la main des affaires, et entend conserver le haut du pavé. Entre camés et prostituées, habitants sans avenir ni projets, dans ces rues jonchées de seringues et de capotes usagées, souffle un hiver mordant de cruauté. Dans cette crasse organisée ne poussent plus que malheur et inhumanité. Seule une personne dans ce quartier, rescapée de ce naufrage généralisé, semble avoir toujours pied, ne pas sombrer dans cet océan de misère sociale et humaine, et ne pas se préoccuper des activités de Max et de Fabio le déjanté.

Sous son ciel brisé et hurlant, la Désolation est une vaste étendue de terre ravagée, née quand la Machine, l'arme la plus puissante du monde, fut utilisée contre les immortels Rois profonds. De l'autre côté de ce désert, grouillant de magie corrompue et de spectres malveillants, les Rois et leurs armées observent encore - et attendent leur heure.

Pour Ryhalt Galharrow, la Désolation n'a pas de secrets. Chasseur de primes armé pour affronter les hommes comme les monstres, il la traverse en quête d'une jeune femme aux mystérieux pouvoirs. Quand il se retrouve pris dans une attaque qui n'aurait jamais dû être possible, émanant des Rois profonds eux-mêmes, seule l'intervention inattendue de celle qu'il recherche lui sauve la vie.

Jadis, cette femme et lui se connaissaient bien. Voilà qu'ils se redécouvrent au milieu d'une conspiration qui menace de détruire tout ce qui leur est cher, et qui pourrait mettre un terme à la trêve fragile de la Machine.

Je sors du commissariat. Il y a un soleil resplendissant en ce jour de décembre sur Saint-Malo. Machinalement, je relève le col de mon bombardier. Je sors du bâtiment flambant neuf situé non loin de la gare. Rue du Calvaire, cela ne s'invente pas ! Je prends à droite vers le port de pêche. Il se situe à vingt minutes à pied du commissariat. Une femme a été retrouvée par un joggeur au petit matin vers six heures environ, flottant dans le port de Saint-Malo. Il faut être malade pour courir à cette heure-ci. J'ai arrêté le sport de haut niveau, il y a longtemps. Je m'entretiens en fréquentant une salle de sport sordide dans le quartier de Marville. Je pédale sur une machine infernale qui affiche mon rythme cardiaque toujours trop haut et ma vitesse, trop basse.

Je transpire la cigarette à chaque fois. Heureusement, j'adore celle que j'allume juste après l'effort. Dans le milieu de la police, certains me surnomment Peter Stuyvesant. En fait, je m'appelle Taran. Taran Courteline. Je ne le sais pas encore mais je vais être confronté à la plus terrible enquête de ma vie.

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