Tu avais l'âge de quitter ton enfance, l'âge où on se sent libre et où, dans le train pour Paris, on s'assoit dans le sens de la marche.
Dès ton arrivée, tu t'es sentie obligée de devenir quelqu'un d'autre. Quelqu'un qui n'oserait plus dire « je ne sais pas ». C'était la ville qui t'imposait ça, dans ce qu'elle avait à tes yeux de violent et de désirable : sa culture.
Puis tu as rencontré Elsa.
Elle avait le goût des métamorphoses.

En ce mois d'août 1975, un événement majeur vient troubler la quiétude du village néerlandais de Fagne-Sainte-Marie : un avion s'est écrasé dans le champ de maïs d'Aloïs Krüzen. À son bord, un Russe grièvement blessé. Aloïs s'empresse de le secourir, bouleversant sans le savoir le cours de sa vie et celle de Paul, son fils de huit ans.

Quarante ans plus tard, si le temps semble s'être arrêté dans la vieille ferme des Krüzen, le monde extérieur, lui, ne cesse de changer. Paul partage son quotidien entre son magasin de curiosités militaires, son meilleur ami Hedwiges et Rita, charmante prostituée thaïlandaise. Mais le jour où Hedwiges se fait voler ses économies, l'équilibre est rompu.

Chronique villageoise, roman d'amitié et de filiation, Sainte Rita est une ode à ces hommes ordinaires qui cherchent leur place dans un monde en perpétuel changement.

Tous les matins, Masha, une psychothérapeute anglaise d'une quarantaine d'années, se rend à la piscine de son quartier, avec une idée en tête : se noyer. Mais elle finit toujours par se raviser.

Cela fait douze ans que son fils Gabriel est mort. Par sa faute. Elle ne se l'est jamais pardonné. Incapable de surmonter sa douleur, Masha se réfugie souvent dans le cimetière victorien local dont elle connaît intimement l'histoire, les sculptures et les caveaux. Dans ce lieu insolite, elle prête une vie rêvée aux anonymes qui peuplent les allées. Elle s'est même inventé une famille d'adoption, avec qui partager ses doutes et ses pensées, sans crainte d'être jugée ou prise en pitié.

A la faveur de différentes rencontres, Masha va découvrir qu'il n'y a pas d'âge pour (re)commencer à vivre et à aimer. Mais pour y parvenir, il lui faudra d'abord se réconcilier avec son passé. Après Le Gardien des choses perdues, publié dans une quinzaine de pays, Ruth Hogan signe un nouveau roman plein d'humanité, d'émotion et d'humour - délicieusement anglais.

Fabienne a 30 ans et tout pour être heureuse. Indépendante de fortune, elle est peintre et sa carrière est prometteuse. Sa maison, construite sur un grand terrain boisé, au pied de la montagne, est flanquée d'un atelier, son «phare». Mais à quoi bon tout cela, désormais? La dépression a fauché la jeune femme. Du gros chat orange errant qu'elle nourrit, elle dit : «Celui-là était comme moi : perdu.»

Fabienne est peut-être perdue, mais elle n'est pas seule. Autour d'elle, la résistance s'organise: son amoureux et sa meilleure amie veillent sur elle. Une psychologue l'accompagne dans les méandres de sa maladie. Cela compense sans doute pour l'attitude d'autres personnes qui lui répètent que la dépression est affaire de lâcheté et de faiblesse, et qu'elle est bien «la fille de son père».

À travers des passages difficiles, Fabienne en apprend beaucoup sur elle-même et sur sa propre histoire, et parfois bien plus qu'elle l'aurait souhaité. Grâce à son art, elle tente d'exorciser les angoisses et les peurs qui la tenaillent. Et elle sent monter en elle un irrésistible désir de se sentir utile qui l'amène à franchir le seuil de la Maison du Sentier.

Malgré la dépression, malgré un hiver qui n'en finit plus, Fabienne refuse de baisser les bras et s'entête à rêver de la première tulipe du printemps. Une fiction forte et touchante autour d'une maladie plus taboue que jamais.

À force de vouloir m'abriter en toi, j'ai perdu de vue que c'était toi, l'orage. Que c'est de toi que j'aurais dû vouloir m'abriter. Mais qui a envie de vivre abrité des orages? Et tout ça n'est pas triste, mi amor, parce que rien n'est noir, absolument rien.

Frida parle haut et fort, avec son corps fracassé par un accident de bus et ses manières excessives d'inviter la muerte et la vida dans chacun de ses gestes. Elle jure comme un charretier, boit des trempées de tequila, et elle ne voit pas où est le problème. Elle aime les manifestations politiques, mettre des fleurs dans les cheveux, parler de sexe crûment, et les fêtes à réveiller les squelettes. Et elle peint.

Frida aime par-dessus tout Diego, le peintre le plus célèbre du Mexique, son crapaud insatiable, fatal séducteur, qui couvre les murs de fresques gigantesques.