Dans la région de La Rochelle, une énigmatique narratrice rend visite à un personnage étrange et marginal, l'écrivain Norman Jail. Ce vieil homme jouit d'une curieuse réputation au sein de la population locale, faite de mystère et de respect. D'abord, il est l'homme d'un seul roman, intitulé Qui se souviendra de nous ? , publié avant la Seconde guerre mondiale, alors que l'auteur avait tout juste vingt ans. Ensuite, Norman Jail est un pseudonyme, on découvrira au fil du récit comment l'écrivain a multiplié les avatars pour écrire des manuscrits qu'il n'a jamais envoyé à des éditeurs. Son vrai nom est Roger Marchandeau, mais sous le pseudonyme de Alkin Shapirov, il a écrit trois polars ; sous celui de Jesus Manuel Ortega, des textes animaliers ; ou encore sous celui de Jean-François Purcell, des romans d'amour. Quand il était jeune, il habitait Paris, dans le quartier de la tour Eiffel, dans un modeste studio. C'est à cette époque qu'il fait la connaissance de Clara Bloch, jeune femme d'une grande beauté qui tombe amoureuse de lui et souhaite avoir un enfant. Il fait également la connaissance de Pierre-François, un jeune avocat promis à un brillant avenir, qui devient son meilleur ami, mais décède prématurément à l'âge de 29 ans. Mais on comprend bientôt que tout ce que raconte Norman Jail n'est pas forcément arrivé dans le réel. Le vieil homme mélange volontairement la fiction et la réalité. Et la narratrice, d'évidence venue remplir une mission bien précise, appartient-elle à la vie réelle ou à la vie rêvée de Norman Jail ? Texte en forme de poupées russes, Norman Jail rend un hommage à la littérature et au pouvoir de la fiction. Dans la première partie, l'écrivain réfléchit à la question de l'écriture et du roman. La seconde partie dévoile les différents masques dont l'auteur a usé tout au long de son existence pour travestir la réalité et s'inventer des vies plus exaltantes. Ce livre brillant, fluide, est en même temps une belle réflexion sur l'art du roman.

«J'ai voulu l'oublier cette fille. L'oublier vraiment, c'est-à-dire ne plus avoir envie d'écrire sur elle. Ne plus penser que je dois écrire sur elle, son désir, sa folie, son idiotie et son orgueil, sa faim et son sang tari. Je n'y suis jamais parvenue.?»Dans Mémoire de fille, Annie Ernaux replonge dans l'été 1958, celui de sa première nuit avec un homme, à la colonie de S dans l'Orne. Nuit dont l'onde de choc s'est propagée violemment dans son corps et sur son existence durant deux années.S'appuyant sur des images indélébiles de sa mémoire, des photos et des lettres écrites à ses amies, elle interroge cette fille qu'elle a été dans un va-et-vient implacable entre hier et aujourd'hui.Annie Ernaux est l'auteur de seize livres aux Éditions Gallimard, parmi lesquels La place (prix Renaudot 1984), Passion simple et Les années. Ses livres ont été réunis dans un recueil intitulé Écrire la vie.

Depuis que la perfidie des services secrets britanniques a entraîné le réveil du plus grand volcan du monde, tout l'hémisphère nord, recouvert d'un épais nuage de cendres, endure des températures polaires, des désordres en cascade et autres calamités. La famine s'installe et touche des milliards d'individus désormais prêts à s'entretuer. Comment les nourrir ? Prudemment réfugiés en Australasie, les hommes de Sa Majesté lancent sur les traces d'un biologiste susceptible de résoudre la crise alimentaire leur plus fin limier, le nonchalant et très dandy Harry Boone, dont on salue ici le grand retour. A la fois paresseux et imprévisible, doté d'une ironie froide et de connaissances historiques et géopolitiques surprenantes, Harry doit retrouver un homme qui se cache depuis des années dans le sous-continent indien. Surtout, il doit le retrouver avant que les autres services secrets de ce qui reste des grandes puissances ne mettent la main dessus. Il rencontre alors Mick, un jeune orphelin que le chaos du monde a jeté sur les routes de l'Inde. Attendri et plus machiavélique qu'il ne le croit lui-même, Harry initie alors l'adolescent aux règles du Grand Jeu, celui où rode toujours la mort. Une folle imprudence. Car cet apprentissage ne va pas sans risques. Et que vaut la vie d'un orphelin face aux stratégies criminelles des uns et des autres ? C'est le début d'une aventure trépidante, émouvante, drôle et aux nombreux rebondissements, où l'intelligence du récit ne cesse de déjouer celle du lecteur, pour son plus grand plaisir.

Nous entendîmes du bruit et des cris derrière nous. Petit Frère et le légionnaire s'étaient arrêtés pour attendre, tandis que nous nous jetions en avant. Ils se cachèrent dans le feuillage épais du taillis. Les quatre Russes, de tout jeunes soldats, accouraient. Ils portaient les insignes vert des troupes du NKVD. Des décorations pendaient sur leur poitrine. C'étaient des soldats courageux, qui aimaient la chasse et qui aimaient tuer. Ils apparurent là où le chemin faisait un coude. Le légionnaire tournait son pouce vers le sol. Petit-Frère riait. Les deux armes automatiques crachèrent en même temps. Petit-Frère tirait debout, sa mitraillette serrée contre la hanche, tout son corps de géant vibrant sous le violent recul. Le légionnaire fredonnait : Viens, viens ici, la Mort.

Avant de mourir, la mère de Margot lui révèle un terrible secret, enfoui depuis trente ans : une nuit, sur la route alors qu'elle rentrait chez elle à pied, elle a été violée par quatre hommes et laissée pour morte dans la garrigue. Puis elle a donné la vie à un enfant. Cet enfant, c'est Margot. Hantée par le deuil et cette révélation, Margot n'a plus qu'une chose en tête : comprendre, pour se reconstruire. Elle se lance dans une quête de ses origines, en remontant le passé. Un chemin douloureux et dangereux qui fait surgir le doute, le mensonge et la mort. Mais rien ne peut la retenir. Ni l'amour fou de Gabriel, ni Alice son mie, ni même son psy, Tavernel. Car Margot n'a rien dit. En silence, elle prépare sa vengeance.