À l'approche des élections, le Gouverneur - candidat à sa propre réélection - tente de maquiller l'explosion de la criminalité. Les morgues de l'État débordent de corps anonymes que l'on escamote en les transférant dans un camion frigorifique.

Le tombeau roulant est conduit, à travers le désert, par Vieux et Gros, deux hommes au passé sombre que tout oppose. Leur consigne est claire : le camion doit rester en mouvement. Vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Sans autre arrêt autorisé que pour les nécessaires pleins de carburant. Si les deux hommes dérogent à la règle, ils le savent, ils iront rejoindre la cargaison.

Partageant la minuscule cabine, se relayant au volant, Vieux et Gros se dévoilent peu à peu l'un à l'autre dans la sécurité relative de leur dépendance mutuelle. La route, semée d'embûches, les conduira-t-elle au légendaire Mictlán, le lieu des morts où les défunts accèdent, enfin, à l'oubli ?

Résolues à fuir la dépression saisonnière, Léa et son amie Louise s'envolent pour le Sud. Abandonnant déceptions et deuils à la grisaille du ciel de novembre, les filles sont plus que prêtes à profiter du soleil des Caraïbes.

Dès qu'elle commence à se balader dans le décor de carte postale bordant leur hôtel, Léa comprend que ces vacances seront formidables. Malgré sa timidité, elle accepte de relever le défi lancé par sa compagne de voyage : faire une « folie » par jour ! Entre les différentes excursions qui s'offrent à elles, le serveur aux yeux d'ébène et le jardinier entreprenant, les occasions ne tarderont pas à se multiplier.

Prenant goût à l'aventure, la prudente Léa s'essaie bientôt à la salsa, au catamaran et aux découvertes culinaires hasardeuses. Serait-elle sur le point de retrouver l'étincelle ? Ou est-ce le parfum de vanille et de goyave d'un certain touriste chilien qui l'envoûte ? Hmm, les bienfaits de la vitamine D se révèlent parfois prodigieux !

Paysages paradisiaques, odeurs exquises, sensations enivrantes. Ce premier roman de Marie-Andrée Rompré nous plonge au cœur d'un univers absolument charmant. Qu'on le lise sur la plage. ou non !

Devenu spécialiste de la Shoah malgré lui, un historien israélien accompagne des groupes de lycéens dans leurs visites imposées au cours de "voyages de la mémoire" systématisés par l'État. Le voilà guide des camps de la mort.

Cette expérience, cette fréquentation intime et quotidienne des processus d'extermination nazis, doublées de sollicitations diverses autour des différentes formes que prend l'entretien officiel d'une inflammable mémoire, entament progressivement et profondément son rapport au monde et aux autres.

Rédigé sous la forme d'une lettre adressée au président de Yad Vashem (l'Institut international pour la mémoire de la Shoah sis à Jérusalem), cette sorte de rapport de mission bouscule le lecteur comme un interrogatoire musclé. Rapidement, le ton se tend. Une rage sourde imprègne chaque phrase, contamine le regard. On y lit l'implication et la rigueur scientifique du guide mais aussi sa solitude, son sentiment d'impuissance.

Dans une époque vouée au virtuel autant qu'au pragmatisme, Yishaï Sarid soumet à sa propre absurdité cette mise en scène de la mémoire au service d'un projet national qui érige la survie en triomphe. Le texte porte le constat terrible de l'impossibilité de transmettre, face à la banalisation du tourisme de l'horreur. Mais il contient son propre démenti : bref, saisissant, implacable, il a la puissance de déflagration et l'efficacité sensorielle d'un corps à corps avec ce monstre de la mémoire.