Sur 533 jours, entre le 1er août 2014 et le 15 janvier 2016, les pensées, voyages et souvenirs de Cees Nooteboom, qui dévoile par fragments son univers, de la littérature à la botanique en passant par son regard sur l'actualité. C'est essentiellement depuis l'île de Minorque que l'auteur passe le monde au crible de son écriture, dans la plus totale liberté. Ce recueil étincelant d'intelligence et de verve, qui porte l'empreinte des Essais de Montaigne, procure le ravissement de l'érudition et du dépaysement.

"Nous sommes arrivés à Tabriz ce matin : le prince, moi-même, et une caisse d'armes. Venir à Tabriz était la décision la plus stupide à prendre, le prince l'a prise, je l'ai suivi.

En Perse, les princes sont nombreux, mais à mes yeux, le prince des princes est mon prince. Être son précepteur a fait de moi un homme respecté. C'est pourquoi je lui resterai fidèle à jamais. Tout allait si bien que je croyais vieillir paisiblement et mourir à Téhéran. Le coup d'État ne concernait que les Perses, et en aucun cas un Français comme moi.

Mais je n'ai pu me résigner à laisser le prince seul. Il n'a aucune idée de ce qui l'attend. Il est jeune, amoureux, il relève un défi, il va au duel : la liberté contre la tyrannie ! Alors qu'en réalité il ne s'agit pas d'un combat loyal, à armes égales, mais d'une lutte désespérée qui oppose une poignée d'hommes à toute une armée."

En 1906, l'Iran fait sa première révolution et devient une monarchie constitutionnelle. Mais, à l'été 1908, le Shah fait bombarder le parlement. Une seule ville, Tabriz, refuse de se soumettre et résiste avec acharnement pendant dix mois.
Dans cette fresque aux grandes figures héroïques, Parisa Reza nous révèle un épisode fort peu connu du séisme qui a secoué l'Iran au début du XXe siècle, apportant les idées nouvelles du communisme.

Denis Florin est un jeune notaire célibataire, poète et un peu lunatique. Il vit en Normandie dans un manoir avec sa grand-mère Colette - adorable mais folle. Ce qu'il préfère faire dans la vie : reconstituer la bataille de Marignan en figurines, et qu'on le laisse tranquille.

Un jour de janvier, alors qu'il rentre chez lui, il découvre horrifié une tête décapitée sur un piquet dans le jardin du manoir. À la place des yeux et des dents, des pièces d'or. Paniqué, il se terre chez lui, et constate que sa grand-mère adorée a disparu. La presse s'empare de l'affaire et il devient le suspect numéro un. Cela fait beaucoup pour un seul homme, surtout un homme comme Denis Florin. Nadget, une journaliste télé qui jure comme un charretier, convaincue de son innocence, va alors tenter de l'aider à se sortir de ce pétrin. Sur les traces de Colette, ils découvrent qu'un trésor datant de plus de cinq cents ans pourrait bien être caché quelque part dans le manoir.

Mais serait-ce l'explication à ce meurtre odieux et à cette disparition ? Rien n'est moins sûr.

Jean-Paul Aerbi est mon père. Il a eu vingt ans en 1960, et il est parti en Algérie, envoyé à la guerre comme tous les garçons de son âge. Il avait deux copains, une petite amie, il ne les a jamais revus. Il a rencontré ma mère sur le bateau du retour, chargé de ceux qui fuyaient Alger. Aujourd'hui, je pousse son fauteuil roulant, et je n'aimerais pas qu'il atteigne quatre-vingts ans. Les gens croient que je m'occupe d'un vieux monsieur, ils ne savent pas quelle bombe je promène parmi eux, ils ne savent pas quelle violence est enfermée dans cet homme-là. Il construisait des maquettes chez un architecte, des barres et des tours pour l'homme nouveau, dans la France des grands ensembles qui ne voulait se souvenir de rien. Je vis avec lui dans une des cités qu'il a construites, mon ami Rachid habite sur le même palier, nous en parlons souvent, de la guerre et de l'oubli. C'est son fils Nasser qui nous inquiète : il veut ne rien savoir, et ne rien oublier. Nous n'arrivons pas à en sortir, de cette histoire.

Un vieux roi sur son trône, le grand-père somnole dans son fauteuil d'hôpital. Son petit-fils veille sur lui. Lui aussi est à l'hosto, une histoire de cœur défaillant. Ce grand-père venu d'Italie un demi-siècle plus tôt a fait sa vie dans le Sud de la France, entre Aix et Marseille. Il lui manque deux phalanges à l'index droit, ça impressionne un peu mais ça n'a jamais empêché Joseph Viterbo de rouler ses clopes. Enfin, Joseph Viterbo, c'est vite dit. Parce que ce matin-là, en ouvrant un œil, il regarde son moignon et lâche qu'il s'appelle Dellacroce. En détachant les syllabes et avec l'accent rital : Giulio Dellacroce. Pour son petit-fils, c'est le début d'une descente vers un passé sulfureux.