La colère nourrit parfois l'espoir !

En avril 1983, un mois après l'enterrement de ma pauvre mère, alors que je nettoyais la maison vide de mon enfance, une modeste ferme normande bientôt vendue, j'ai reçu un étrange colis.

Un manuscrit anonyme, tapé à la machine, relatait l'histoire détaillée du voisin, un patriarche autocrate, propriétaire du grand manoir, que j'avais très bien connu gamine.

La tentation était trop forte. Assise dans ma voiture, l'ouvrage posé sur le volant, j'ai dévoré le récit d'une traite. La première scène situait l'action au sud de la ville de Caen en juillet 1944, non loin d'ici.

Quand j'ai refermé la dernière page, j'ai su que ma vie serait à jamais bouleversée, l'héritage de ma mère n'était pas celui escompté. Je me suis effondrée en larmes avant que la haine me submerge.

Mon combat, à défaut de sombrer, serait d'identifier l'auteur de ce brûlot, de rechercher les responsables et les autres victimes de cette odieuse manipulation. Moi aussi, j'étais une maman, alors j'ai convoqué ce passé reçu en confession.

L'histoire des cinq siècles de l'Empire islamique, de la mort du Prophète en 632 à l'éviction des Arabes des structures de pouvoir et à l'émergence des sultanats turcs au XIe siècle, en passant par les conquêtes, la mise en place du califat, l'éclosion et la chute des dynasties abbasside, Omeyyade ou Fatimide, tel est le propos de Gabriel Martinez-Gros. Mais pour éviter le biais d'une histoire de l'Islam vue d'Occident - ou l'essor de l'un est inévitablement le déclin de l'autre - l'auteur convoque les quelques rares voix qui nous parviennent encore du fond de l'histoire islamique. Ces voix, ce sont celles des historiens arabes médiévaux, dont Ibn Khaldûn.

Ainsi émerge une tout autre perception de l'Empire islamique, où les dynasties se consolident dans la première génération de leur existence, atteignent leur floraison dans la deuxième, vieillissent et agonisent dans la dernière. C'est donc à une triple réflexion que nous invite ce livre admirable et singulier : d'abord sur l'histoire de l'Islam médiéval, ensuite sur la dynamique impériale, enfin sur l'écriture de l'histoire.

« Ce qui nous effraie tant de la folie est que nous la savons en nous. »
Philippe Durand est invité au luxueux Manoir des Cimes, fidèle reconstruction d'un bâtiment bicentenaire, de même que sept autres convives. Leur séjour ne tarde toutefois pas à devenir un effroyable cauchemar où rampe le mal et sa muse l'horreur. Des cadavres retrouvés disparaissent, des marques inexplicables couvrent planchers et murs, des cris résonnent au-delà des portes closes Complot, délire ou vulgaire jeu ? Les survivants seuls trouveront la réponse, si survivants il y a.

Je n'ai jamais vu la lueur du jour. Confinée dans les entrailles de la terre, ce n'est que par le biais de livres interdits que je connais l'histoire de mon peuple. La guerre, nous l'avons perdue il y a plusieurs centaines d'années et depuis nous vivons terrés dans ces galeries que nous appelons Terria.

Réduits en esclavage, exilés, nous avons été poussés à vivre tels des insectes, passant nos journées à agrandir les passages souterrains, créant un monde parallèle à celui de l'extérieur. Chaque seconde de nos vies est rythmée par le travail.

Jusqu'à treize ans, nous avons la possibilité d'aller à l'école commune, selon le bon vouloir de nos parents, puis nous devons travailler. J'ai eu la chance d'apprendre à lire, compter, écrire mais il ne nous est pas permis de penser.C'est à dix-huit ans que nos vies sont bouleversées.

Nous avons le droit d'aller découvrir la surface pendant une année au terme de laquelle nous devons choisir : rester là-bas parmi les insignis, ceux vivant libres à la surface, ou revenir à Terria et accepter de ne plus jamais revoir le monde extérieur. La cérémonie de retour est célébrée par une union permettant d'assurer la descendance de Terria. Je m'appelle Lou et aujourd'hui, j'ai dix-huit ans.

« Un mort à l'hôpital après une partie SM. Une pointure, il a fait de la politique. Les notables dégénérés, tu connais bien. Je compte sur toi. »
Le ton est lugubre, la componction d'un cancérologue qui annonce une récidive à son malade. Le commissaire divisionnaire Jean Hagot, Dieu
en quelque sorte. Grand flic indubitablement. Viviane sait qu'il ne l'aime pas. Une femme commissaire, c'est obscène pour lui. Aristocrate en
plus, une aberration qu'il en reste encore. Hagot n'est pas parvenu à ce niveau sans être aussi un politique. Il possède un esprit de corps mais il
n'hésitera pas à sacrifier un pion. Viviane est un fusible idéal.