» Vingt-deux ans après sa première publication, ai-je un mot à ajouter ou à retrancher à Il fait Dieu? Non. Même si, depuis, j'ai largement avancé dans mon âge d'homme, l'éblouissement de cette » rencontre » ne s'est pas fané. Il y a des choses trop fortes pour être dites avec d'autres mots que ceux de la toute première émotion. D'ailleurs, le » temps » de Dieu n'oscille pas du jour à la nuit, du soleil au brouillard: quand il fait Dieu, c'est pour toujours. Mais si Dieu résiste à toute usure, les livres meurent. Celui-ci était devenu introuvable, alors même que de nombreux croyants _ et incroyants _ le réclamaient. C'est pour ces nouveaux lecteurs que j'ai accepté cette réédition sans retouches. »
Didier Decoin
juin 1997

Prix Goncourt 1977 pour John l'Enfer, Didier Decoin, secrétaire général de l'Académie Goncourt, est l'auteur d'une oeuvre considérable. On peut citer, parmi ses plus grands succès, Abraham de Brooklyn, La Femme de chambre du Titanic et La Promeneuse d'oiseaux.

Quelle est cette terrible fatalité qui poursuit les hommes de Brières depuis maintenant plus de six siècles ?
C'était dans la nuit des temps, en 1388, sur les berges du Bassin des Dames, un étang sauvage où dansent les feux follets. Trois femmes y furent brûlées vives, accusées de sorcellerie, maléfices et amitié avec Satan. Le temps a beau passer, le trouble demeure. Le domaine, qu'aucun bruit ne vient perturber, est animé d'une singulière présence, comme si la malédiction pesait encore. Une malédiction que les Dames qui vivent désormais à Brières perpétuent presque sans le savoir. Comme un pouvoir étrange dont on les aurait dotées et qui les lie, irrémédiablement, au domaine.
A travers les âges et le destin de trois générations de femmes, l'auteur du Grand Vizir de la nuit évoque, avec subtilité, les secrets inavoués de la nature humaine, dans le mystérieux décor de ce domaine hanté par les fantômes du passé. Catherine Hermary-Vieille sait conter comme personne les passions dévorantes, les destinées fatales, et l'oppressante atmosphère de lieux magiques qui font la force de cette captivante saga.

Miss Mapp nous entraîne dans une Angleterre agitée, mais par de plaisants farfelus. Tyrannique, admirée autant que jalousée, elle passe le plus clair de son temps à épier les allées et venues de ses compatriotes des fenêtres de son pavillon du petit village de Rye dans le Sussex. Pour qui ne connaît pas encore le Cycle de Mapp et Lucia, ce troisième volume est une excellente introduction à l'univers provincial si bien dépeint par E.F. Benson (1867-1940) dont l'humour corrosif n'a certainement pas manqué d'inspirer Evelyn Waugh ou Somerset Maugham. «

« Il paraît que j'écris par pensées. Je ne m'en serais jamais douté. Moi qui fuis comme la peste l'aphorisme en dessus de pendule et la phrase massue à graver dans le marbre, voilà qu'on me révèle que tout ce que j'écris en fourmille comme asticots sur charogne. Je ne voulais pas le croire. On me mit le nez dedans. Pas une phrase qui ne fut pensée à pompons et clochettes, un aphorisme à encadrer dans un doré, une saillie pour réunion électorale du Parti républicain, une pique avinée pour noces et banquets, une sentence à graver dans la choucroute, une allégorie mangée aux mites, une saillie de garçon coiffeur, un pleur sur les neiges d'antan, un paradoxe à double-fond, un sophisme qui colle aux pattes, un dicton à se foutre par la fenêtre.

Voici donc réunies des 'pensées' qui, calligraphiées en belles lettres gothiques coloriées et encadrées avec goût, vous vaudront une réputation d'intellectuel cultivé et, qui sait, changeront peut-être votre vie. »
Cavanna

« Les hommes naissent libres et égaux en droit. Ensuite, ils se mettent à boire. »

« Qu'est-ce qu'un étranger ? C'est un type qui parle une langue que personne ne comprend. Il parle donc pour ne rien dire. »

« Les chiens athées ne croient pas à l'existence de l'homme. »

"Enfant, lorsqu'il était en vie, il se couchait dans l'herbe, le soir, pour observer le ciel. Aujourd'hui, depuis son carré d'herbe étanche à la lumière, il a beau plisser les yeux, il ne peut plus rien voir."

Jusqu'il y a peu, Alexis était vivant. A présent, il ne sait plus et perçoit encore la vie alentour, le bruissement des feuilles, le pas des visiteurs, et celui, sautillant, de sa petite sœur qui vient le visiter en cachette.

Il se sent plutôt bien, mais que fait-il là ? Il ne sait plus. Ses proches n'y comprennent rien non plus. Quel est le mystère d'Alexis ? Qu'a-t-il voulu cacher à en mourir ?

Caroline Valentiny explore le clair-obscur de l'existence dans un premier roman d'une subtilité et d'une douceur impressionnantes.