Deux carnets conservés par Joan Didion depuis les années 1970 sont aujourd'hui rassemblés en un seul volume.
Il s'agit tout d'abord d'un carnet de voyage : en juin 1970 Joan Didion et son mari ont sillonné le Sud des États-Unis (la Louisiane, le

Mississippi, l'Alabama), et en de courts chapitres non datés Joan Didion livre ses observations sur les lieux, les paysages ou les gens

rencontrés.
Le projet du voyage et son miroir littéraire découlent de la volonté de comprendre ce « Sud profond », pour la Californienne qu'est Joan Didion

- et à travers le Sud, l'Amérique tout entière. Le Sud comme une terre tournée vers le passé - alors que la Californie est tournée vers l'avenir -

et comme un pays aux certitudes inébranlables : chacun doit rester à sa place, les femmes, les Noirs, les pauvres, les étrangers. Joan Didion

absorbe, commente, questionne, et se moque parfois. La plume est acérée, rapporte des conversations avec divers personnages, des

entrepreneurs, des médecins, des esthéticiennes et note à quel point son apparence, ses vêtements et son attitude générale inspirent la

méfiance. Elle décrit une société qui vit sur les vestiges d'un système féodal construit par les planteurs de coton.

Le deuxième carnet, daté de 1976, est constitué des notes prises par Didion quand elle s'est installée dans un hôtel à San Francisco pour

couvrir le procès de Patty Hearst. L'auteure revient sur la figure de sa grand-mère, ses lectures, et sur son appartenance à cette Californie

depuis qu'elle a traversé pour la première fois le Golden Gate Bridge.

Les deux textes nous permettent de mieux comprendre l'Amérique de ces années-là, et de ce fait, l'Amérique de Trump, dans ce court livre

brillant où l'acuité du regard de Didion fait toujours mouche.

Après Des nœuds d'acier, grand prix de littérature policière, et Un vent de cendres, le nouveau Sandrine Collette !
Dressé sur un sommet aride et glacé, un homme à la haute stature s'apprête pour la cérémonie du sacrifice. Très loin au-dessous de lui, le

village entier retient son souffle en le regardant.
A des kilomètres de là, partie pour trois jours de trek intense, Lou contemple les silhouettes qui marchent devant elle, ployées par l'effort. Leur

cordée a l'air si fragile dans ce paysage vertigineux. On dirait six fourmis blanches...
Lou l'ignore encore, mais dès demain ils ne seront plus que cinq. Égarés dans une effroyable tempête, terrifiés par la mort de leur compagnon,

c'est pour leur propre survie qu'ils vont devoir lutter.
Le mal rôde depuis toujours dans ces montagnes maudites. Parviendront-ils à lui échapper ?

Quand elle voit cette voiture de luxe arrivée, elle ignore tout de la soirée qui lui est réservée. Tout cela est si mystérieux. Mais qui peut bien l'inviter ? Pour aller où ? Fébrile, mais curieuse, elle se laisse conduire dans cet endroit secret. Elle va y découvrir une soirée très spéciale, une soirée chic faite de toutes les perversions possibles où tous les corps s'entremêlent dans un océan de plaisirs.

Strasbourg. Une jeune femme est assassinée dans le vieux Cronenbourg. Une autre au Stockfeld. Un homme est tué au Heyritz. Un second, dans

le parc du Contades. Sur chaque cadavre, on a déposé des cartes du tarot de Marseille. Qui se cache réellement derrière les mises en scène

sordides ? Qui sont les victimes et comment ont-elles été choisies ? Quel message expriment les cartes ?

Françoise Poisson, ex-commissaire principale de police devenue détective privée, devra parcourir Strasbourg en tous sens et s'intéresser au

tarot de Marseille pour répondre à ces questions.

Entrer dans ces arcanes, c'est courir le risque de ne pas en sortir avant la fin du polar.

Dans une grande villa au Maradagàl, limitrophe du Parapagàl, deux États imaginaires situés quelque part en Amérique latine, non loin de la Cordillère des Andes, vit Gonzalo Pirobutirro d'Eltino, ingénieur neurasthénique qui nourrit des projets littéraires. Cet alter ego de l'auteur vit avec sa mère, dans une solitude rageuse et désespérée, exacerbée par la haine des petits-bourgeois et autres paysans pauvres et incultes qui l'entourent. La bienveillance et la disponibilité que leur offre en revanche sa mère exaspère le rapport agressif que Gonzalo entretient avec elle. Aussi éclate-t-il souvent en fureurs épouvantables : contre feu son père, sa mère, les péons, les propriétaires, l'enfance, toute la société maradagalaise; et surtout contre l'idée du moi.

Baroque à souhait, la langue de Gadda traverse toutes les strates de l'histoire linguistique italienne - y compris dialectales, offrant une écriture unique dans l'ensemble des expériences littéraires du XXe siècle. Il dit la douleur de celui qui affirme sa propre violence face à l'agression implacable des autres.