« La folie n'est pas donnée à tout le monde. Pourtant j'avais essayé de toutes mes forces. »

C'est le genre de fille qui ne réussit jamais à pleurer quand on l'attend. Elle est obsédée par Bambi, ce personnage larmoyant qu'elle voudrait tant détester. Et elle éprouve une fascination immodérée pour les requins qu'elle va régulièrement observer à l'aquarium.
Mais la narratrice et la fille avec qui elle veut vieillir ont rompu. Elle a aussi dû faire interner sa sœur Suzanne en hôpital psychiatrique. Définitivement atteinte du syndrome du cœur brisé, elle se décide à en savoir plus sur sa mère, qui s'est suicidée lorsqu'elle et Suzanne étaient encore enfants.
Elle retourne sur les lieux, la plus haute tour du château touristique d'où sa mère s'est jetée. Elle interroge la famille, les psychiatres. Aucun d'eux ne porte le même diagnostic. Quant aux causes : « Ce n'est pas important de les savoir ces choses-là, vous ne pensez pas ? » Déçue, méfiante, elle finit par voler des pages du dossier médical qu'on a refusé de lui délivrer.
Peu à peu, en convoquant tour à tour Blade Runner, la Bible ou l'enfance des tueurs en série, en rassemblant des lettres écrites par sa mère et en prenant le thé avec sa grand-mère, elle réussit à reconquérir quelques souvenirs oubliés.
Mais ce ne sont que des bribes. Les traces d'une enquête où il n'y a que des indices, jamais de preuves.
La voix singulière de Mathilde Forget réussit à faire surgir le rire d'un contexte sinistre et émeut par le moyen détourné de situations cocasses. Sur un ton à la fois acide et décalé, elle déboussole, amuse et ébranle le lecteur dans un même élan.

« Maman est morte ce matin et c'est la première fois qu'elle me fait de la peine. »

Pendant deux ans, Eric-Emmanuel Schmitt tente d'apprivoiser l'inacceptable : la disparition de la femme qui l'a mis au monde. Ces pages racontent son « devoir de bonheur » : une longue lutte, acharnée et difficile, contre le chagrin. Demeurer inconsolable trahirait sa mère, tant cette femme lumineuse et tendre lui a donné le goût de la vie, la passion des arts, le sens de l'humour, le culte de la joie.

Ce texte explore le présent d'une détresse tout autant que le passé d'un bonheur, tandis que s'élabore la recomposition d'un homme mûr qui n'est plus « l'enfant de personne ». Éric-Emmanuel Schmitt atteint ici, comme dans La nuit de feu, à l'universel à force de vérité personnelle et intime dans le deuil d'un amour. Il parvient à transformer une expérience de la mort en une splendide leçon de vie.

Alors qu'elles changent des couches par dizaines, nourrissent des bouches gourmandes et barbouillées, puis enseignent aux bouts de chou comment jouer ensemble, les éducatrices du centre de la petite enfance Les Cœurs chantants suivent malgré elles un cours accéléré sur les relations amoureuses.

De nature discrète et romantique, Catherine ne réalise pas qu'elle possède tous les atouts pour intéresser quelqu'un d'autre que son chat ou les bambins sous sa garde. Elle sait, en revanche, qu'elle ne veut plus jamais se contenter d'aimer en secret. Et si elle donnait rendez-vous à David, son ami virtuel ?

Jessica considère pour sa part qu'elle se débrouille très bien seule. Entre son travail et ses deux garçons, elle trouve à peine le temps de respirer. À quoi bon chercher l'âme sœur quand on est occupée de la sorte ? Pourtant, en dépit de son indépendance affirmée, elle n'est pas insensible au charme de Max, le nouveau cuisinier du CPE...

D'une activité de bricolage à l'heure de la sieste, Cathou, Jess et leurs collègues se laisseront emporter par le tourbillon de la passion. Mais attention : un peu de tenue devant les enfants !

Tous les matins, Masha, une psychothérapeute anglaise d'une quarantaine d'années, se rend à la piscine de son quartier, avec une idée en tête : se noyer. Mais elle finit toujours par se raviser. Cela fait douze ans que son fils Gabriel est mort. Par sa faute. Elle ne se l'est jamais pardonné. Incapable de surmonter sa douleur, Masha se réfugie souvent dans le cimetière victorien local dont elle connaît intimement l'histoire, les sculptures et les caveaux. Dans ce lieu insolite, elle prête une vie rêvée aux anonymes qui peuplent les allées. Elle s'est même inventé une famille d'adoption, avec qui partager ses doutes et ses pensées, sans crainte d'être jugée ou prise en pitié. A la faveur de différentes rencontres, Masha va découvrir qu'il n'y a pas d'âge pour (re)commencer à vivre et à aimer. Mais pour y parvenir, il lui faudra d'abord se réconcilier avec son passé.


Après Le Gardien des choses perdues, publié dans une quinzaine de pays, Ruth Hogan signe un nouveau roman plein d'humanité, d'émotion et d'humour – délicieusement anglais.

« J'avais commencé à hiberner tant bien que mal à la mi-juin de l'an 2000. J'avais vingt-six ans... J'ai pris des cachets à haute dose et je dormais jour et nuit, avec des pauses de deux à trois heures. Je trouvais ça bien. Je faisais enfin quelque chose qui comptait vraiment. Le sommeil me semblait productif. Quelque chose était en train de se mettre en place. En mon for intérieur, je savais – c'était peut-être la seule chose que mon for intérieur ait sue à l'époque – qu'une fois que j'aurais assez dormi, j'irais bien. Je serais renouvelée, ressuscitée... Ma vie passée ne serait qu'un rêve, et je pourrais sans regret repartir de zéro, renforcée par la béatitude et la sérénité que j'aurais accumulées pendant mon année de repos et de détente. »
Jeune, belle, riche, fraîchement diplômée de l'université de Columbia, l'héroïne du nouveau roman d'Ottessa Moshfegh décide de tout plaquer pour entamer une longue hibernation en s'assommant de somnifères. Tandis que l'on passe de l'hilarité au rire jaune en découvrant les tribulations de cette Oblomov de la génération Y qui somnole d'un bout à l'autre du récit, la romancière s'attaque aux travers de son temps avec une lucidité implacable, et à sa manière, méchamment drôle.