J'ai peur.
Je ne suis plus Apollon, ni le roi de France,
je ne suis plus que Louis consumé de terreur.
Il signait « Nous, Louis, roi » et il rêvait d'éternité. La gangrène ronge sa jambe.
Ses ennemis ont parié qu'il ne passerait pas
la fin du mois d'août.
À Versailles on pleure et on prépare l'avenir. À Paris on fête déjà la mort du tyran.
Cloué sur son lit, celui qui s'est voulu le plus grand roi du monde est seul avec lui-même. C'est l'heure des comptes, des adieux, de la vérité.
Il reste à Louis XIV dix-sept jours pour quitter sa peau de dieu. Dix-sept nuits pour se découvrir homme.