Ce vieux raté, assassiné comme un clochard dans un faubourg de Londres, et qui avait raconté sa vie triste et passionnée sur des cassettes, pourquoi me fascinait-il tellement ? Pourquoi avais-je l'impression qu'il connaissait la réponse à mes propres questions, à moi, pauvre imbécile de flic sans ambition ? Étions-nous compagnons de misère, dans notre mal d'amour, dans notre mal de vivre ?
