La plus triomphale imposture n'est pas le fait des imposteurs. Elle est l'oeuvre inconsciente de ce que l'on nomme pompeusement " la postérité ", de l'immense foule des bonnes gens qui ont éperdument, vitalement, besoin d'inouï, de merveilleux, de héros hors du commun, et qui, ne pouvant se contenter de la toute plate, toute prosaïque vérité, la magnifient jusqu'à la légende et hissent un honnête chercheur comme Pasteur ou la grisâtre héroïne d'un insignifiant " drame " bourgeois comme la Dame aux Camélias jusqu'aux sommets rayonnants.
Moi, les héros, vrais ou faux, me donnent de l'urticaire. Que voulez-vous, j'ai une mauvaise nature.
