J'ai choisi de parler de ma mère comme d'une femme à part entière. J'ai écrit ce livre au rythme des battements de son coeur. Parce qu'elle est là, vivante, disponible, prête à tout entendre et à tout partager. Quand je pense à elle, je pense à nous, au drôle de couple que nous formions. Je ne l'ai jamais appelée Maman. Toujours Peggy. J'ai été son frère, son admirateur, son amoureux. Je suis devenu son fils, il était temps. " Si Jean-Marc Roberts a toujours parlé plus ou moins de lui dans ses romans, c'est ici la première fois qu'il avance vraiment à visage découvert. Tous les personnages ou presque existent ou ont existé. Ils ont conservé leur patronyme. C'est ainsi que le lecteur croisera Bernard Pivot, Patrick Modiano et bien d'autres. Pourtant, rarement l'on a écrit roman plus romanesque. Jamais un fils n'aura parlé mieux de sa mère, en en parlant d'abord comme d'une femme.

Je n'avais jamais parlé de Jerry Graf, mon père américain. Jerry a toujours habité loin de moi, il s'exprime dans une- autre langue que la nôtre. Je n'avais jamais dit que les nez de ma mère Zina et de ma tante Yo avaient passé une bonne partie de la dernière guerre à Rome à rêver d'être refaits. Les rêveurs, chez nous, ne manquent pas de ressources. Ainsi ma grand-mère se fit-elle enterrer avec son parapluie ; ainsi mon grand-père, par un beau matin de disgrâce, abandonna-t-il son poste de vice-consul à Buenos Aires. Ces histoires vraies ou presque qui avaient bercé puis hanté mon enfance, je les gardais jalousement pour moi : le destin de mes trois oncles, les infortunes de Zip mon singe de caoutchouc, les caprices de Sophie Galissier mon premier amour, les lubies des uns, la fantaisie des autres. J'avais peur de raconter cette famille à géométrie variable, peur de ne pas savoir m'y prendre et je l'ai pourtant fait. II aura suffi que Dalla, ma petite fille dite « la bavarde », me le demande avec la redoutable insistance des enfants. Et que mon père, afin de m'attirer chez lui en Amérique, m'écrive une lettre surprenante. Avant d'effectuer le voyage, j'ai voulu lui répondre, tenter de nous saisir, de nous cerner, deviner si nous pouvions nous aimer.

Il leur était parfaitement concevable que je m'arrête d'écrire :
- Qu'espérez-vous de plus? Voilà combien d'années déjà que vous nous menez en bateau en jurant que votre prochain livre sera différent, plus épais, consistant ?
Et vous remplissez toujours la même copie, en si peu de mots, si peu de pages..
- A croire que vous manquez d'encre !
Même un membre de jury éminent, qui avait pourtant fait basculer le vote en ma faveur trois ans plus tôt en m'accordant sa voix, confirma qu'il s'en remettrait :
- C'est arrivé à bon nombre de lauréats, Rémi...
A leur mine, à leur air, je compris qu'ils s'en remettraient tous. Que deviendrais-je alors ? Comment prolonger la légende d'Anna, faire trembler le rideau de ses fenêtres, soulever ses jupes ou son coeur ? Comment trouver un nouveau surnom au chauve et l'aimer enfin?
Arracher à Lolé un dernier sourire, Lolé qui nous enterrerait tous et qu'il me faudrait épater longtemps encore, comme Cécile et plus tard Sébastien?
Avais-je donc déjà gagné mon pari stupide tenu à ces enfants du square de la Place : dix livres à trente ans et bonsoir? Non.
Et, de toute manière, je n'aurais pas accepté leur argent. Je ne voulais rien d'eux ni de personne
- Seulement que l'on me supporte. Être aimé en ma qualité de vieil espoir des lettres.
Une fois de plus, je leur aurais promis n'importe quoi, d'écrire un roman maritime, moi qui nageais si mal, un conte de fées, une saga champêtre, de m'inventer une autre famille qu'ils toléreraient plus que la mienne. "

Ils étaient trois, une femme et deux hommes, qui s'aimaient, bien plus que Cate, Jules et Jim. Elle s'appelle Marge. Elle est fantasque, aime l'amour et ses deux amis, Dagobert et le narrateur, deux copains, pères de famille, installés, le premier dans le monde du cinéma, le second dans l'édition. Leur amour est tel qu'ils n'ont de cesse de faire l'amour ensemble, à trois, rien qu'à trois, toujours à trois. Si ce n'est l'homosexualité - faute de désir - ils ne connaissent pas d'interdit, pas de jalousie, pas de rivalité. Les deux hommes s'aiment dans Marge, qui aime chacun d'eux autant que les deux. Jusqu'à ce que Dagobert, le cinéaste, déserte en mourant. Mais ils s'aimaient tant que cette disparition ne change rien. Marge et le narrateur le veulent ainsi. Ils sont toujours trois.

Willowdean est ronde, et alors ? Pas besoin d'être super slim pour s'assumer. Jusqu'au jour où elle rencontre Bo, qui porte un peu trop bien son nom, et ne tarde pas à lui voler un baiser. Mais peut-il vraiment l'aimer ? On lui a tellement dit que les filles comme elle ne sont que des seconds rôles. Un seul moyen de retrouver confiance en elle : faire la chose la plus inimaginable qui soit... s'inscrire au concours de beauté local présidé par sa propre mère, ex-miss au corps filiforme. Entraînant dans son sillage tout un groupe de candidates hors normes, Will va prouver au monde, et surtout à elle-même, qu'elle aussi a sa place sous les projecteurs. Il me dit que je suis belle. Je me dis que je suis grosse. Et si j'étais les deux en même temps ?
Miss Dumplin