J'avais gagné une fortune en fabriquant des jouets. En faisant courir des chevaux, je croyais que je m'amuserais. Mais les brigands du turf me firent très vite comprendre que j'étais encore un enfant, en me volant. Alors, je me suis vengé. Je me suis joué d'eux, les books, les entraîneurs marrons. Mais c'est un cheval qui en est mort.

Ancien jockey renommé, Dick Francis est devenu, depuis plus de trente-cinq ans, l'un des plus prestigieux auteurs anglais de romans policiers. Son thème de prédilection étant, bien sûr, le milieu hippique. Simple, directe et très évocatrice, son écriture happe le lecteur dès la première page. Le pittoresque côtoie la peur, le passé tend des chausse-trapes au présent, les calomnies des uns ne sont pas moins assassines que les visées meurtrières des autres.

Faire l'avion taxi quand on a piloté des Boeings, avouez qu'il y avait de quoi être amer. Sans compter que les petits zincs de Derrydowns étaient sujets à des pannes bien étranges, quand ils n'explosaient pas purement et simplement dès que j'avais le dos tourné. Un truc à vous retirer toute votre clientèle. Heureusement que Colin, le jockey bien aimé et un Duc aussi myope que naïf me faisaient encore confiance. Ce qui faillit bien leur coûter leur acte de naissance.

"Je croyais avoir semé mes poursuivants. c'est alors que d'un sentier sur la droite, déboucha la camionnette. Je me retournai. Une autre voiture arrivait par derrière. Mes jambes se resserrèrent sur les flancs d'Amiral. je ne réfléchis pas. Amiral n'hésita pas non plus. Il prit son élan, ramassa son puissant arrière train et malgré les menaces du tueurs qui se ruaient hors de la voiture, il sauta par dessus le capot sans même érafler la peinture."

Le personnage fétiche de Dick Francis (né au pays de Galles en 1920) est non pas une personne, mais un lieu : le champ de courses. Normal pour qui fut, des années durant, jockey de Sa Très Gracieuse Majesté la Reine mère. Heureusement, Dick Francis ne trempe pas sa plume dans l'Earl Grey. Chacun de ses romans plonge dans le désarroi d'un banni de l'hippodrome, un rayé des paddocks. Et chaque fois, c'est neuf, intrigant, astucieux. Il y en a, des escroqueries, sous les toques et les casaques. Dick Francis les monte et les démonte en virtuose du saut d'obstacles. Toutes les affaires criminelles menées, bien sûr, à la cravache.

Juste avant l'aube, une grande ombre se penche sur le corps inanimé d'une toute petite fille. C'est « l'ogre », un vieillard d'une taille gigantesque, qui vient de prendre le risque fou d'aller sauver cette enfant blessée et jetée sur un trottoir par les sauvages qui hantent cette ville morte. L'enfant dans les bras, il retourne dans sa maison aux fenêtres obturées depuis des années, depuis les massacres, depuis que tout signe de vie est prohibé dans cette ville sous peine de voir revenir les assassins. La petite fille ne parle pas, ou plutôt elle ne prononcera jamais qu'un mot : lumière, elle qui a si peur du noir. Alors, le vieil homme parle, lui. Il lui raconte les petites joies du quotidien, la beauté de la vie d'avant, le danger qui rôde dans cette ville, son espoir qu'un jour on vienne les délivrer. Deux fois par jour, seulement, il impose le silence pour tourner le bouton de sa vieille radio et écouter les grésillements des ondes. Un jour, peut-être, une voix humaine leur annoncera leur délivrance... Dans cette maison aveugle, cet îlot de tendresse encerclé par la peur, une relation délicate et forte se noue entre la petite muette et le vieillard.

Cyril Massarotto explore avec toute la finesse et la profondeur à laquelle il nous a accoutumés depuis son premier livre, Dieu est un pote à moi, la relation filiale qui se noue entre ces deux êtres que tout oppose.

.: Le Monde du Jeudi 27 Octobre 2016 :.

French | 42 pages | True PDF | 7.21 MB