Un sérial killer élimine des stars du petit écran. Le principal suspect est Dieu Jr., un jeune paumé qui a connu son quart d'heure de gloire en prétendant être le plus jeune fils de Dieu, venu sur Terre pour devenir plus célèbre que son demi-frère Jésus... Seul un ami de longue date, Poe, croit à son innocence. Il écume les rues de Madrid pour retrouver le plus jeune fils de Dieu avant que les flics corrompus lancés à ses trousses n'arrivent à le descendre. Il croisera en chemin les anciens "apôtres" de Dieu Jr., Mariah, sa redoutable mère, son beau-père George S. Atan, mais aussi Madeleine, un transsexuel vénézuélien qui fut un jour le grand amour du fugitif. Avec ce roman qu'il qualifie lui-même d'"Évangile de Bière-Fiction", Salem continue d'annoncer la bonne nouvelle du roman noir.

Trois femmes, trois générations, trois pays, trois destins. 

Inde coloniale. Radhika est mariée par son père à un Major anglais, qui se révèle odieux. La naissance de leur fille, Anita, ne fait qu'exacerber sa tyrannie. 

Angleterre. Élevée dans la stricte tradition britannique, la petite fille s'épanouit néanmoins dans le cocon qu'elle et sa mère se sont construit. Après la décolonisation, Radhika, opprimée par son mari et nostalgique de son Inde natale, l'empoisonne et repart avec sa fille au pays. Dans l'avion, elles rencontrent François, un français passionné par l'Inde. Anita tombe immédiatement amoureuse de cet homme qu'elle épousera. De leur union naît Mira, au doux visage couleur de mangue. 

En France, Mira, "la quarteronne", grandit écartelée entre toutes ses cultures et se sent étrangère dans son propre pays. C'est en Afrique qu'elle parvient enfin à trouver sa place. Elle aidera Laurent, jeune français en mission humanitaire, à combattre les préjugés, et à accepter l'autre. Mais le chemin est sinueux et l'apprentissage dangereux. Personne n'en sortira indemne... 

La Saison des mangues est un voyage à travers les cultures, un hymne à la tolérance et au partage. Avec sa plume sensible et juste, Cécile Huguenin nous entraîne dans un univers magique où la vie n'est pas exempte de douleurs, mais sonne avant tout comme un espoir.

Moscou, 1939. La menace nazie se fait pressante. Staline mise beaucoup sur la production du T-34. Trente tonnes d'acier surnommé le " cercueil rouge " par les hommes appelés à le manoeuvrer. Mais cette arme décisive n'est pas encore opérationnelle quand son inventeur, le colonel Nagorski, est retrouvé assassiné. Staline confie l'enquête à Pekkala. Le détective, qui fut son pire ennemi et le favori du tsar, remonte jusqu'à un groupe d'anciens militaires tsaristes. Ceux-là même qui furent ses alliés...

Septembre 1939. La Seconde guerre mondiale a commencé. Alors que les combats font rage en Pologne, l'obsession de Staline pour le trésor disparu de Nicholas II est ravivée quand un de ses indicateurs prétend avoir retrouvé la trace de l'homme qui avait été mandaté par le Tsar pour dissimuler son or. Mais l'homme est retrouvé poignardé. Staline convoque alors l'inspecteur Pekkala au Kremlin et lui ordonne de démasquer le meurtrier. Pour accomplir sa mission, Pekkala doit retourner à Borodok, le Goulag tristement célèbre où il a séjourné de nombreuses années en tant que prisonnier. Le premier détective de Staline devra s'y faire passer pour un détenu afin d'élucider le mystère... Mais cette mission qui fait resurgir un passé cauchemardesque n'est-elle pas celle de trop pour l'ingénieux Pekkala ?

Le corps, ça pouvait aller. C'est le contexte qui m'a secouée.
Nous qui tirons subsistance des fragilités du corps humain acceptons, comme une condition quasi inhérente à l'exercice de

notre métier, la proximité toujours plus grande de la mort. Pour la plupart des gens, une part de mystère entoure

l'instant où l'âme se sépare de son enveloppe terrestre d'os, de muscles, de graisse et de nerfs. Pour nous, les

mécanismes de la mort et la décomposition se dévoilent peu à peu et inexorablement dès la première leçon d'anatomie, le

premier aperçu de formes humaines drapées de blanc dans une salle étincelante d'acier.
Au fil des ans, j'avais vu la mort, disséqué la mort, senti la mort, tâté, soupesé et sondé la mort, parfois même entendu

la mort (les doux gargouillis qu'émet un corps lorsque les sécrétions se stabilisent) plus de fois que je ne pourrais les

compter. La mort m'était devenue familière : mais je ne m'étais jamais attendue à ce qu'elle me saute à la figure en

criant : «Bouh !»
Un jour, au pub, tandis que nous débattions à table des mérites de diverses séries policières, quelqu'un m'a demandé

quelle serait ma réaction si je tombais sur un vrai cadavre en chair et en os. J'avais parfaitement compris ce qu'il

voulait dire et il souriait alors même que ces débilités lui sortaient de la bouche. Je lui avais répondu que je n'en

savais rien.