Chaque jour, elle effectue les mêmes gestes, emprunte les mêmes couloirs de
correspondance, monte dans les mêmes trains. Chaque jour, elle pointe,
à la même heure, dans une entreprise où on ne l'attend plus.
Car depuis quelques mois, sans que rien n'ait été dit,
Mathilde n'a plus rien à faire. Alors, elle laisse couler les heures.
Ces heures dont elle ne parle pas, ces heures dont elle a honte.
Thibault travaille pour les urgences médicales de Paris. Chaque jour, il monte
dans sa voiture, se rend aux adresses que le standard lui indique.
Dans cette ville qui ne lui épargne rien, il est coincé dans un embouteillage,
attend derrière un camion, cherche une place. Ici ou là, chaque jour,
des gens l'attendent qui parfois ne verront que lui. Thibault connaît mieux
que quiconque les petites maladies et les grands désastres, la vitesse
de la ville et l'immense solitude qu'elle abrite.
Mathilde et Thibault ne se connaissent pas. Ils ne sont que
deux silhouettes parmi des millions. Deux silhouettes qui pourraient se
rencontrer, se percuter ou seulement se croiser.
Les Heures souterraines est un roman sur la violence silencieuse.
Au cœur d'une ville sans cesse en mouvement, multipliée,
où l'on risque de se perdre sans aucun bruit.