- Votre mère vous a jamais dit de ne pas parler la bouche pleine ?
J'essayais de me concentrer sur l'un de mes cieux préférés
- celui du même gris que la pièce de un dollar en argent, avec un bandeau couleur pêche qui devient, par dégradés successifs, un bleu givré plus pâle, dont les anciens disent qu'il annonce une période difficile - tout en fourrant dans la bouche de Marcel Popp le tiers d'un cheeseburger au bacon, dans une tentative désespérée de moucher la version la plus récente de ses promesses, à savoir, qu'il allait me tuer, voilà tout.
Au dernier comptage, il avait formulé vingt-sept fois cette affirmation à mon adresse, huit fois à l'intention d'autres membres du bureau du shérif du comté d'Absaroka, et dix-sept fois à Santiago "Sancho" Saizarbitoria, lequel promenait quelques frites dans son ketchup tout en gardant les yeux rivés sur un livre de poche qu'il tenait ouvert de sa main gauche.