Dumarest se pencha vers le vieillard. Quel âge pouvait-il avoir ? Mille ans peut-être...
- Souvenez-vous ! Cherchez, bon sang ! Parlez-moi de la Terre. De la Terre, vous dis-je !
Dumarest se tut brusquement quand les paupières du vieil archiviste papillonnèrent et qu'il se mit à chantonner d'une voix craquelée :
-Trente-deux, quarante, soixante-sept, c'est le chemin du Paradis.
Soixante-dix-neuf, soixante, quarante-trois, une rade s'ouvre sur la mer...
Etait-il fou, le vieux, avec sa bouche tordue formant un sourire grimaçant et vide ? Etait-ce le babil d'un cerveau dérangé ?
Ou s'agissait-il des coordonnées de la Terre ?