Le maître de vos nuits blanches revient avec un nouveau collector : après Sans un adieu, voici un deuxième roman, inédit en France, écrit par un Harlan Coben de vingt-cinq ans à peine ! Une mystérieuse clinique qui découvre un traitement miracle contre le sida, un serial killer qui assassine sauvagement des patients gays, un scandale qui menace Washington. sur fond de complot médico-politique, une intrigue tissée par un Harlan Coben diabolique à souhait.

Quand je suis sur la même longueur d ondes que les bruits de la rue, je deviens une partie de la ville, comme un caillou ou une feuille morte. C est pas si mal de vivre tapi dans les tréfonds d Ikebukuro, même sans argent, sans rêve, et sans fille. Qui attendrait d un caillou qu il se repente, et qui voudrait le transformer en diamant ?
Makoto a vingt ans et quand il ne tient pas un petit étal de fruits avec sa mère, il démêle les embrouilles du son quartier de Tôkyô et vient en aide aux mômes perdus d Ikebukuro.Oh, pas par grandeur d âme. C est juste que j ai l impression de me voir dans un miroir.

Vêtu d'un complet brun qui donnait des signes de fatigue, le teint blafard, les ongles pas très propres, il ne donnait pas une impression de netteté, ni morale ni physique. Son visage poupin et son attitude servile n'arrangeaient rien.

Une petite ville américaine est ravagée par la fermeture de l'unique usine, délocalisée au Mexique. Jake Skowran a non seulement perdu son travail, sa télé, son aspirateur, mais aussi sa petite amie, partie vers des cieux plu
cléments. Pour ne pas perdre aussi sa propre estime, il est prêt à accepter n'importe quel " petit boulot ", y compris celui que, Ken Gardocki, bookmaker mafieux, lui propose : tuer sa femme. Avec sérieux et application il s'attelle à son nouveau travail. Un portrait au vitriol de l'Amérique des laissés-pour-compte.

Au cours des dix dernières années, j'ai eu quarante-deux emplois dans six États différents. J'en ai laissé tomber trente, on m'a viré de neuf, quant aux trois autres, c'a été un peu confus. C'est parfois difficile de dire exactement ce qui s'est passé, vous savez seulement qu'il vaut mieux ne pas vous représenter le lendemain.
Sans m'en rendre compte, je suis devenu un travailleur itinérant, une version moderne du Tom Joad des Raisins de la colère. À deux différences près. Si vous demandiez à Tom Joad de quoi il vivait, il vous répondait : 'Je suis ouvrier agricole." Moi, je n'en sais rien. L'autre différence, c'est que Tom Joad n'avait pas fichu quarante mille dollars en l'air pour obtenir une licence de lettres.