L�Araignée d�eau se compose d�un bref roman et d�une quinzaine de contes courts qui plongent leurs racines dans les mêmes eaux troubles : celles de l�incongruité rêveuse, de l�inconvenance ingénue, de la cruauté souriante et de la fange mouvante de l�inavouable.

En 1906, la parution de La Jungle provoque un scandale sans précédent : Upton Sinclair y dévoile l'horreur de la condition ouvrière dans les abattoirs de Chicago aux mains des trusts de la viande. La Jungle est bientôt traduit en dix-sept langues tandis que l'auteur, menacé par les cartels mais porté par le mécontentement populaire, est reçu à la Maison-Blanche par le président Theodore Roosevelt. Une enquête va confirmer ce qu'avance Sinclair et donner lieu à une vague de réformes qui touchent la vie économique toute entière. La Jungle, par sa puissance d'évocation, par sa sincérité, transforment le message humanitaire en épopée.
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Historien d'art, courtier, expert en peinture Pré-Renaissance et Renaissance, Andreas mène tranquillement sa vie de dandy à Rome, jusqu'au jour où dans de terribles circonstances, une jeune femme vient se jeter sous les roues de sa Daimler. La victime est gravement blessée et de surcroit atteinte d'amnésie. D'après le corps médical, de longs mois lui seront nécessaires pour recouvrer sa mémoire, si elle la recouvre. Andreas va prendre sous son aile cette jeune inconnue et tenter de connaître son identité. Qui est cette femme au passé perdu ? Vivait-elle en clandestinité avant son accident pour que nul ne s'inquiète de son sort ? Aurait-elle quelque chose à cacher ? Ni Andreas, ni sa protégée amnésique ne se doutent de ce qui se trame en haut lieu où certains mégalomaniaques conspirent en silence... « Amnésie » plonge le lecteur dans le monde de l'art et de ses intervenants ; procède à une longue reconquête de la mémoire et met en lumière une vaste conspiration ou art et confréries secrètes s'unissent pour un grand dessein.

Le vent fauve ne souffle pas dans ce pays.
Un jour pâle et bleuté entre dans la chambre, la lumière douce de la fin de l'hiver. Paoli se retourne dans un demi-sommeil épaissi par les quatre bourbons de la veille. Les bruits familiers du petit matin normand vont et viennent derrière les volets entrouverts, mais c'est toujours le même cauchemar qui le retient dans sa nuit, intact, juste avant le réveil. Il le sait, pourtant, que le vent d'Adrar n'Awras souffle loin d'ici. Il entend la clochette vibrer sur la porte d'entrée du bar-tabac, la machine agricole à l'autre bout du village, les chiens qui aboient au passage du car scolaire, le piaillement des mésanges sur les branches de ses pommiers. En bas, les braises du feu qu'il a allumé avant de monter se coucher crépitent encore ; le tic-tac feutré de la pendule se confond avec le tintement de l'eau qui suinte de la gouttière percée, sur le parterre en brique. La radio s'est mise en marche et diffuse dans l'air humide les notes d'une Gnossienne qu'il connaît par coeur.