Désemparée par la mort de leur petite fille, Tara Kane n'a plus qu'une idée : retrouver son mari Daniel qui, en cette année 1893, a été gagné par la fièvre de la Ruée vers l'Or. Tara quitte le confort de San Francisco et, après une traversée apocalyptique, atteint les immensités glacées du Klondike, voisines de l'Alaska, comme si elle abordait une autre planète.
Rien ne l'avait préparée à un pareil changement et, pourtant, c'est seule, sans argent, uniquement soutenue par son amour pour Daniel, qu'elle va entreprendre de le rechercher. Un sort contraire semble s'acharner contre elle : chaque fois qu'elle croit être sur le point de rejoindre enfin son mari, il lui faut poursuivre plus avant, en bravant sans cesse des dangers nouveaux.
Au long de ce roman passionnant, où les péripéties les plus imprévues s'enchaînent de façon haletante, George Markstein a su faire de son héroïne l'image même de l'amour; du courage et de la droiture, image dont on gardera le souvenir, longtemps après le remarquable dénouement qui conclut l'ardente quête de la belle Tara Kane.

Léna et Thomas s'aimaient d'amour tendre... Moralité : ils s'ennuient au logis. Léna attend désespérément une réponse pour le manuscrit auquel elle a consacré un an d'efforts. Elle trompe son inquiétude écrivant des frivolités, et en traduisant Dangereux Louboutin, la série romanesque qui révolutionna l'érotisme outre-Atlantique, désormais prête à conquérir l'Europe des amateurs d'eau de rose corsée. Thomas aspire à se réaliser dans l'architecture éphémère. En attendant, il travaille dans une agence dont chaque projet apporte une pierre à l'édifice de son ennui. Et voici que la romance américaine fait irruption dans leur existence parisienne sous les traits d'un jeune étalon bodybuildé à intellect limité. Léna succombera-t-elle ? Son amour pour Thomas résistera-t-il à la tentation de l'éphémère ? Bref, notre civilisation tout entière s'abandonnera-t-elle enfin à la tentation du Nunuche ?

Retenez votre souffle. Ne bougez pas.
Nous sommes derrière son épaule.
Nous dénouons la cordelette qu'André Gide n'a pas dénouée en recevant le manuscrit de Du côté de chez Swann empaqueté par Céleste.
Nous ouvrons le manuscrit que Gide, fiction ou légende, n'aurait pas lu. Trop long, trop de phrases, trop de phrases trop longues, trop de détails, trop de particules, trop de salons, trop de tout. Trop de Proust.
Non, Céleste n'est pas restée derrière la porte de la chambre de liège, et Swann n'existe pas, pas plus qu'Albertine. Rien n'existe encore, ni la tante Léonie, ni Gilberte, ni Saint-Loup, ni Vinteuil, ni les Verdurin, ni les Guermantes, ni Elstir, ni Cottard, ni personne.
Nous sommes seuls.
Nous découvrons la promesse d'un grand écrivain. Nous découvrons Proust.