Qui a tué le maître de Frazé ? Dans cette île peuplée par une tribu aux rites effrayants, entre les murs d'une prison dorée où des adolescents mènent une vie bien étrange, voilà l'énigme que doit résoudre le colonel Porphyre. La clé du mystère se trouve-t-elle dans les papiers de ce docteur Fabian, qui fit jadis d'importantes découvertes en gérontologie? Dans les liens qui unissent à leur insu les jeunes captifs du château aux « hommes des bois » qui les terrorisent? Et qui est vraiment la victime, ce Jones ? Pour quelle raison certains de ses protégés s'accusent-ils du meurtre ?

"Je croyais n'être qu'une étudiante ordinaire et sans doute trop renfermée. Et puis, il a eu cette expérience étrange, la découverte de mon don... Maintenant je dois apprendre à m'accomplir en tant que sorcière, développer mes pouvoirs et trouver ma place en ce monde. Tout aurait-été parfait s'il n'y avait pas eu ces cauchemars et ces malaises. Quelqu'un cherche à me nuire ! Mais qui pourrait bien me harceler ainsi ?
Et, pour ne rien arranger, j'ai aussi un mémoire à écrire pour valider ma dernière année de psycho. Ma vie n'est vraiment plus de tout repos !"

Maëlys nous ouvre les portes d'un univers étrange et déroutant, celui de la Wicca. La quête spirituelle qui est sienne va l'exposer à des menaces insoupçonnées. Surtout que le destin pourrait bien placer sur son chemin, les clés qui l'aideront à résoudre les mystères d'une existence parsemée d'ombres. Car, une sorcière peut-elle s'épanouir coupée de ses racines, ignorante d'un passé dont pourrait dépendre l'avenir ?

J'ai choisi de parler de ma mère comme d'une femme à part entière. J'ai écrit ce livre au rythme des battements de son coeur. Parce qu'elle est là, vivante, disponible, prête à tout entendre et à tout partager. Quand je pense à elle, je pense à nous, au drôle de couple que nous formions. Je ne l'ai jamais appelée Maman. Toujours Peggy. J'ai été son frère, son admirateur, son amoureux. Je suis devenu son fils, il était temps. " Si Jean-Marc Roberts a toujours parlé plus ou moins de lui dans ses romans, c'est ici la première fois qu'il avance vraiment à visage découvert. Tous les personnages ou presque existent ou ont existé. Ils ont conservé leur patronyme. C'est ainsi que le lecteur croisera Bernard Pivot, Patrick Modiano et bien d'autres. Pourtant, rarement l'on a écrit roman plus romanesque. Jamais un fils n'aura parlé mieux de sa mère, en en parlant d'abord comme d'une femme.

Je n'avais jamais parlé de Jerry Graf, mon père américain. Jerry a toujours habité loin de moi, il s'exprime dans une- autre langue que la nôtre. Je n'avais jamais dit que les nez de ma mère Zina et de ma tante Yo avaient passé une bonne partie de la dernière guerre à Rome à rêver d'être refaits. Les rêveurs, chez nous, ne manquent pas de ressources. Ainsi ma grand-mère se fit-elle enterrer avec son parapluie ; ainsi mon grand-père, par un beau matin de disgrâce, abandonna-t-il son poste de vice-consul à Buenos Aires. Ces histoires vraies ou presque qui avaient bercé puis hanté mon enfance, je les gardais jalousement pour moi : le destin de mes trois oncles, les infortunes de Zip mon singe de caoutchouc, les caprices de Sophie Galissier mon premier amour, les lubies des uns, la fantaisie des autres. J'avais peur de raconter cette famille à géométrie variable, peur de ne pas savoir m'y prendre et je l'ai pourtant fait. II aura suffi que Dalla, ma petite fille dite « la bavarde », me le demande avec la redoutable insistance des enfants. Et que mon père, afin de m'attirer chez lui en Amérique, m'écrive une lettre surprenante. Avant d'effectuer le voyage, j'ai voulu lui répondre, tenter de nous saisir, de nous cerner, deviner si nous pouvions nous aimer.

Il leur était parfaitement concevable que je m'arrête d'écrire :
- Qu'espérez-vous de plus? Voilà combien d'années déjà que vous nous menez en bateau en jurant que votre prochain livre sera différent, plus épais, consistant ?
Et vous remplissez toujours la même copie, en si peu de mots, si peu de pages..
- A croire que vous manquez d'encre !
Même un membre de jury éminent, qui avait pourtant fait basculer le vote en ma faveur trois ans plus tôt en m'accordant sa voix, confirma qu'il s'en remettrait :
- C'est arrivé à bon nombre de lauréats, Rémi...
A leur mine, à leur air, je compris qu'ils s'en remettraient tous. Que deviendrais-je alors ? Comment prolonger la légende d'Anna, faire trembler le rideau de ses fenêtres, soulever ses jupes ou son coeur ? Comment trouver un nouveau surnom au chauve et l'aimer enfin?
Arracher à Lolé un dernier sourire, Lolé qui nous enterrerait tous et qu'il me faudrait épater longtemps encore, comme Cécile et plus tard Sébastien?
Avais-je donc déjà gagné mon pari stupide tenu à ces enfants du square de la Place : dix livres à trente ans et bonsoir? Non.
Et, de toute manière, je n'aurais pas accepté leur argent. Je ne voulais rien d'eux ni de personne
- Seulement que l'on me supporte. Être aimé en ma qualité de vieil espoir des lettres.
Une fois de plus, je leur aurais promis n'importe quoi, d'écrire un roman maritime, moi qui nageais si mal, un conte de fées, une saga champêtre, de m'inventer une autre famille qu'ils toléreraient plus que la mienne. "