La Guerre du Goût se poursuit plus que jamais avec ce volume. Mais pourquoi l'avoir intitulé Complots ? Le mot n'a pas bonne réputation, et implique toujours un sens négatif. C'est ainsi qu'on parle de « complot contre la sûreté de l'État ». Tel semble être le dessein secret de l'auteur, puisqu'il dit se trouver en état d'urgence. L'étonnant c'est qu'il tient à affirmer que des complots positifs, très différents les uns des autres, convergent tous, à travers le temps, vers une beauté et une liberté maximales. En pleine crise d'identité communautaire, ces singuliers comploteurs, dont l'énergie et la détermination ne font aucun doute, seraient donc des révolutionnaires d'un genre nouveau.

Voici qu'une fois de plus que débarque sous la plume du magicien Isaac Bashevis Singer une troupe turbulente et haute en couleurs, composée d'étudiants, d'amoureux, de démons, d'acrobates, de poètes, de rabbins et quelques autres venus nous raconter de fantastiques histoires. Ainsià Shoshe et son mari Shmule-Leibele qui s'aimaient tant et qui moururent - peut-être était-ce de bonheur - un soir de shabbatà à Taibele et son amant qui était peut-être un démon et Yend, un des plus célèbres personnages de Singer, Yend qui était née femme mais qui avait l'âme d'un homme. Un jour, elle se coupa les cheveux, s'habilla en étudiant et s'en alla vivre dans une yeshivaà Après quoi Isaac Bashevis Singer est né près de Varsovie en 1904. Après des études qui le destinaient en principe au rabbinat, il commence à écrire et publie son premier livre en 1934. Puis il émigre aux Etats-Unis. Il est l'auteur d'une vingtaine de romans et de recueils de nouvelles, tous écrits en yiddish.
Le Prix Nobel de littérature lui a été décerné en 1978. Il est mort en 1991.

Les chemins tortueux font aimer les lignes droites. Mais sur la route de Sandrine, désormais aucun répit. Les nids de poules succèdent aux cahots. Depuis trop longtemps le voyage est solitaire, les virages serrés et les rencontres dangereuses sur le bas-côté.
Égarée dans les labyrinthes de la dépression, abandonnée de tous, elle ne se doute pas qu'au détour d'un sentier, dans les impasses sombres et les recoins souillés, se terrent d'autres forces hostiles. De celles qui commandent aux aiguillages de l'existence.
Encore une fois, le Mal l'attend au tournant.

James Osmont, auteur et photographe né à Brest, est aussi soignant en psychiatrie depuis plus de dix ans. Avec ce second roman, il poursuit une exploration atypique et mouvementée qui accompagne son travail autour des émotions et de la condition humaine. Quitte à se rapprocher du gouffre.

"A Madagascar, la mode était au complot. C'était risible ! Bien entendu, Rakoto ne complotait pas. Il ne critiquait même pas - et pourtant il y aurait eu matière... Mais s'il perdait son job, que deviendrait-il ? Il fallait plier l'échine." Le commissaire Rakoto n'a pas la tâche facile. Une coopérante française est retrouvée poignardée dans son salon. Tout accuse son mari, le docteur Julian, dont elle voulait divorcer. Arrêté, le médecin se suicide dans sa cellule. Les rapports d'autopsie disparaissent mystérieusement. Et Rakoto ne tarde pas à être victime d'une mutation en forme de sanction. Il faut plier l'échine, mais le commissaire, qui comprend qu'on cherche à étouffer l'affaire, n'est pas décidé à baisser les bras.

Venu à l'écriture après une carrière de diplomate, André Allemand connaît bien la réalité dont il parle. Il a refusé la facilité et pris le roman criminel pour ce qu'il est chez les meilleurs : un formidable révélateur de tensions, un moyen d'exploration privilégié.

L'enfant demande au kabbaliste : pourquoi suis-je né ? Le kabbaliste répond : parce que tu l'as désiré. Le ton est ainsi donné qui met à distance le gène, l'hormone et la synapse tout en écartant le désir de l'envie, du besoin, du souhait... Si le desiderium latin évoque le « regret d'une absence », c'est sans doute pour corréler le désir au manque. Mais ce manque, peut-on le combler ? Les objets échangés, accumulés, collectionnés avec frénésie s'avèrent inaptes à satisfaire le désir lequel, de ce fait, impassible et indestructible ne se connaît qu'un objet : lui même ! Bien sûr que l'Autre y est intéressé. Cet Autre, que me veut-il ? L'objet de mon désir n'est-il pas d'abord le sien ? Ainsi serait-il, le désir, passant par ici, repassant par là, glissant entre les mots, insaisissable, toujours énigmatique...