En ce temps-là les Bourbons régnaient sur la France, les Turcs étendaient leur empire et l'effroyable Costandis, fameux pirate, écumait la Méditerranée, massacrant à tour de bras, qu'il avait énormes. Seuls les moines, qui alors prenaient la mer, faisant commerce de saintes reliques, trouvaient grâce à ses yeux et seul un peintre, qu'il avait à son bord, blême de terreur, obtenait sa faveur... Mais peu à peu le peintre reprit des couleurs et l'ardeur barbaresque qui bouillonnait dans le sang du pirate se fit religieuse ; pire encore, sa démence se fit tout amour. "On se croit embarqué dans une bonne vieille histoire de pirates bien saignante, et crac ! Nous voilà en Angleterre, en plein délire religieux, puis crac ! En Grèce, sur le flanc verdoyant d'une montagne, dans une comédie villageoise grand guignolesque". Car les vertus chez Hadziaryiris sont aussi monstrueuses que les vices, et le rire (jaune) et l'horreur (noire) toujours se marcheront sur les pieds.

Sûrement le roman le plus fort et le plus drôle de Costas Hadziaryiris. C'est d'abord un récit d'aventures, une bonne vieille histoire de pirates bien saignante, où les péripéties s'accumulent, ahurissantes où les personnages deviennent excessifs et changeants, où l'auteur joue avec l'intrigue et se joue du lecteur. Une histoire folle. Un monde régit par deux lois : celle du plus fort, celle du plus malin. Un monde forcené, où les seules idées sont les idées fixes, où les sentiments détruisent ceux qu'ils agitent. Dans ce monde quasi abstrait, chacun peut se retrouver. Car le noir de cet humour, le jaune de ce rire - on dirait Dostoievski joué par Guignol, Beckett raconté par Voltaire, Stevenson revisité par Kafka -, ce sont bien les couleurs de notre temps.

Pour tenter d'oublier Fedora qu'il a aimée à en mourir, un romancier s'exile sur les côtes du Finistère, dans un vieux manoir dominant l'Océan. Emporté par l'esprit des lieux, il commence un journal intime où peu à peu se mêlent personnages réels et fictifs. De Fedora, soprano lyrique qui se donne le jour mais se refuse la nuit, à l'étudiante japonaise persécutée par son frère Yakusa, les héros de ses romans, ses maîtresses disparues, ou encore Emily Dickinson, prennent un même caractère de réalité. Mille et Une Nuits d'un insomniaque qui se raconte des histoires, Géométrie d'un rêve, traversé par les figures de Faust, la Tosca ou Othello, est le roman de la jalousie inexpiable et de l'amour fou.

Dans l'abondante littérature sur la propagande, le livre de Jacques Ellul, publié pour la première fois en 1962, a marqué une date. Il a été l'un des tout premiers à mettre en évidence le caractère omniprésent et multiforme de la propagande dans la société technicienne, la relation ambiguë entre le propagandiste et le propagandé. Dépassant les définitions classiques, il a montré que la propagande n'était pas l'apanage des dictatures, mais une nécessité pour tous les régimes, qu'elle ne se limitait pas à la guerre psychologique, mais englobait aussi les public and human relations destinées à adapter l'homme à une société, à une consommation. Près de trente ans après sa publication, ce livre demeure une référence indispensable pour la compréhension d'un phénomène qui n'a cessé de s'étendre et de se perfectionner.

La Technique ou l'enjeu du siècle a connu une destinée singulière. Refusé par deux éditeurs, il a finalement été publié dans une collection universitaire à faible tirage et a très vite été épuisé. Jamais réédité (sauf en édition pirate) il n'a cessé d'être lu et pillé, même si ceux qui l'ont utilisé ne l'ont pas toujours cité. Aux Etats-Unis, il est constamment réédité en collection de poche et est inscrit au programme des lectures obligées (text-books) de la plupart des universités. Il a également eu une grande influence chez les dissidents des pays de l'Est.

Rédigé de 1948 à 1950, ce livre constitue le premier volet de la trilogie ellulienne consacrée à la technique. Les deux autres seront Le système technicien, en 1977 et Le bluff technologique, en 1988.
Ellul y affirme que l'ensemble des techniques (techniques industrielles, techniques de gouvernement, techniques financières, techniques éducatives...) sont, au XXe siècle, devenues interdépendantes. Il avance la thèse selon laquelle cette interdépendance même contribue à ce que "la" technique ne peut plus être considérée comme un simple intermédiaire entre l'homme et la nature.
La technique n'est plus un instrument docile, un simple moyen : "elle a maintenant pris une autonomie à peu près complète à l'égard de la machine" : obéissant à ses propres lois, elle est devenue le principe d'organisation de toutes nos sociétés. Par conséquent, il est erroné, estime l'auteur, de ne voir en elle que le moyen de nous libérer des servitudes imposées par la nature : elle est sans doute cela mais elle est aussi la source de nouveaux types de servitudes.
Or, s'il en est ainsi, indique Ellul, c'est que "le phénomène technique est la préoccupation de l'immense majorité des hommes de notre temps de rechercher en toutes choses la méthode absolument la plus efficace."

Catherine Clément retrace le cheminement de la pensée de l'anthropologue Claude Lévi-Strauss en présentant et analysant des morceaux choisis de son œuvre.