Les onze premières nouvelles de Frédéric Fajardie, qui en a écrit à ce jour plus de deux cent cinquante - oeuvre rare dans l'histoire littéraire de ce siècle, où la nouvelle commence seulement à retrouver la faveur du public.
À l'époque, la critique unanime lui réserva un accueil des plus élogieux.

"J'y ai lu le destin et la mort inéluctable pour des héros dont la vie se situe au carrefour de l'Histoire. Chaque texte est conçu en vertu d'une dramaturgie où l'irréversible rend l'instinct plus fragile, les impressions plus précieuses, l'observation plus pertinente.
Vous êtes happés par un monde sans douceurs où même les caresses épouvantent. Un univers où les héros sont des gens en instance. Des êtres vers nulle part. Suspendus. En quête du sens même de leur vie. Souvent tournés vers quelque chose de raté ou de saccagé. Des paumés sans appui, victimes de leur propre lâcheté, de leur manque de rigueur. Des foutus (...) qui cherchent désespérément à se raccrocher, fût-ce à une idéologie pourrie ou dépassée, et sont rattrapés, submergés, engloutis, laminés inexorablement par un destin qu'ils n'ont pas choisi.
Seuls les plus forts passent momentanément le cap. Il leur reste l'action. Peu importe si leur choix débouche sur la violence.
Vous n'échapperez pas à Fajardie..."
Jean Vautrin

Olive est l'épouse du pharmacien de Crosby, une petite ville côtière du Maine. Elle a un fils, Christopher, qu'elle étouffe. Et c'est aussi un professeur de mathématiques brutal et tyrannique, capable, pourtant, d'élans de bonté. Personnalité hors normes, a priori peu aimable, mais ô combien attachante, Olive traverse cette fresque polyphonique où les destins des habitants de Crosby - héros ordinaires - s'entremêlent sur une période de trente ans .

Salué outre-Atlantique pour la virtuosité de sa construction et la finesse de son ton, Olive Kitteridge s'inscrit dans la lignée de romans comme Le coeur est un chasseur solitaire, de Carson McCullers, ou Les Corrections, de Jonathan Franzen.

Extrait :

"La baie moutonnait et la marée montait, charriant avec elle les galets brassés par les vagues. S'y ajoutait la vibration des drisses frappant les mâts des voiliers amarrés. Quelques mouettes piquaient en poussant des cris rauques vers les têtes, queues et viscères que le garçon jetait de l'appontement en vidant des maquereaux. Assis dans sa voiture, vitres à moitié baissées, Kevin regardait la scène. La voiture stationnait sur une zone herbeuse, non loin du snack-bar de la marina. Deux camions étaient garés un peu plus loin, sur l'aire gravillonnée près du dock. Combien de temps passa, Kevin n'aurait pu le dire. À un moment, la porte-moustiquaire du snack-bar s'ouvrit dans un grincement, se referma brutalement et Kevin vit un homme chaussé de bottes en caoutchouc sombre avancer d'un pas lent jusqu'à son pick-up et jeter à l'arrière un rouleau d'épaisse corde. Si l'homme avait remarqué Kevin, il n'en laissa rien paraître, même quand il enclencha la marche arrière et tourna la tête dans sa direction. Il n'y avait aucune raison qu'ils se reconnaissent. Kevin n'était plus revenu dans cette ville depuis son enfance ; il avait treize ans quand son père s'y était installé. Désormais, c'était un étranger, au même titre que n'importe quel touriste, et pourtant, en voyant la baie tailladée par les rayons du soleil, il n'avait pu s'empêcher d'éprouver un sentiment de familiarité. Il ne s'y était pas attendu. L'air iodé saturait ses narines, les buissons de rosiers du Japon offraient un spectacle vaguement troublant, comme si leurs aimables pétales immaculés dégageaient une impression confuse d'ignorance."

Ce livre a reçu le prix Pulitzer.

Depuis 1979, j'ai rencontré soixante-dix-sept tueurs en série. Chaque interrogatoire est difficile, stressant, usant d'un point de vue psychologique et moral, mais les heures passées en compagnie de Gerard John Schaefer restent parmi les plus marquantes de ma carrière. Dès l'instant où je me suis retrouvé face à lui, j'ai eu la chair de poule. Mon corps et mon esprit ont été l'objet d'une véritable attaque psychique. J'ai été submergé par une sorte d�aura maléfique, qui reste encore inexplicable à ce jour. »


Policier en Floride au moment où il est condamné pour deux homicides et une double tentative de kidnapping, Gerard Schaefer est suspecté de trente-quatre assassinats de jeunes femmes. Après leur rencontre en novembre 1991, le serial killer avoue à Stéphane Bourgoin, dans plusieurs courriers, qu'il aurait commis une centaine de meurtres. Le 3 décembre 1995, il est poignardé de quarante coups de couteau à quelques pas du couloir de la mort.

Après des années d'enquêtes au côté du shérif et des avocats des victimes, de nombreux entretiens avec les codétenus et l'ex-petite amie du serial killer, Stéphane Bourgoin achève enfin le portrait terrifiant et douloureux de lincarnation du Mal : Sex Beast.

Un petit village du nord de la France. Tout le monde se connaît. Tout le monde feint d'ignorer ce qu'il sait des autres. Jean l'orphelin a grandi dans les bois voisins. Devenu adulte, il est l'idiot, qu'on injurie ou qu'on bénit. Il est un peu comme ces encombrants dont on se débarrasse sur le trottoir, une fois par an, le jour des monstres, et dont il meuble sa baraque perchée sur la fourche d'un arbre... au pied duquel, un matin, on retrouve le corps sans vie d'une jeune fille.

Une villa chic au bord de la mer où l'on s'embête parce qu'on est belle et jeune et que le mari est vieux, ivrogne et cardiaque. Si alors se présente un minet bronzé, culotté et sans le sou, vous imaginez ce qui se passe : on s'envoie le minet et on tue l'époux. Mais le minet en vaut-il la peine et le mari est-il bien mort ? Cruelles énigmes. A vous dégoûter de l'adultere et de l'assassinat.