Olive est l'épouse du pharmacien de Crosby, une petite ville côtière du Maine. Elle a un fils, Christopher, qu'elle étouffe. Et c'est aussi un professeur de mathématiques brutal et tyrannique, capable, pourtant, d'élans de bonté. Personnalité hors normes, a priori peu aimable, mais ô combien attachante, Olive traverse cette fresque polyphonique où les destins des habitants de Crosby - héros ordinaires - s'entremêlent sur une période de trente ans .

Salué outre-Atlantique pour la virtuosité de sa construction et la finesse de son ton, Olive Kitteridge s'inscrit dans la lignée de romans comme Le coeur est un chasseur solitaire, de Carson McCullers, ou Les Corrections, de Jonathan Franzen.

Extrait :

"La baie moutonnait et la marée montait, charriant avec elle les galets brassés par les vagues. S'y ajoutait la vibration des drisses frappant les mâts des voiliers amarrés. Quelques mouettes piquaient en poussant des cris rauques vers les têtes, queues et viscères que le garçon jetait de l'appontement en vidant des maquereaux. Assis dans sa voiture, vitres à moitié baissées, Kevin regardait la scène. La voiture stationnait sur une zone herbeuse, non loin du snack-bar de la marina. Deux camions étaient garés un peu plus loin, sur l'aire gravillonnée près du dock. Combien de temps passa, Kevin n'aurait pu le dire. À un moment, la porte-moustiquaire du snack-bar s'ouvrit dans un grincement, se referma brutalement et Kevin vit un homme chaussé de bottes en caoutchouc sombre avancer d'un pas lent jusqu'à son pick-up et jeter à l'arrière un rouleau d'épaisse corde. Si l'homme avait remarqué Kevin, il n'en laissa rien paraître, même quand il enclencha la marche arrière et tourna la tête dans sa direction. Il n'y avait aucune raison qu'ils se reconnaissent. Kevin n'était plus revenu dans cette ville depuis son enfance ; il avait treize ans quand son père s'y était installé. Désormais, c'était un étranger, au même titre que n'importe quel touriste, et pourtant, en voyant la baie tailladée par les rayons du soleil, il n'avait pu s'empêcher d'éprouver un sentiment de familiarité. Il ne s'y était pas attendu. L'air iodé saturait ses narines, les buissons de rosiers du Japon offraient un spectacle vaguement troublant, comme si leurs aimables pétales immaculés dégageaient une impression confuse d'ignorance."

Ce livre a reçu le prix Pulitzer.