Dans les romans et les nouvelles de Vesaas, la mort, le plus souvent violente, ou la folie furieuse surgissent sans prévenir au détour d'un chemin.

Contraste saisissant : l'auteur nous promène dans des décors de rêve ou de labeur tranquille, entre des gaillards solides et des petites filles modèles, avant de nous faire entrevoir quelques-unes des plus sombres virtualités de l'homme.

Le diable rôde jusque sous la magnifique lumière boréale, semble vouloir nous dire Vesaas, et, s'ils n'y prennent garde, les hommes dégringolent dans les gouffres qui s'ouvrent devant eux. Entre-temps, la paisible chronique paysanne que nous croyions lire est devenue littérature de l'abîme.

Le Vent du nord condense tout l'art et la manière du Vesaas de la maturité.

C'est-à-dire un parfait équilibre entre réalisme, symbolisme et fantastique, sobriété et lyrisme, espoir et pessimisme.

C'est une immense parabole que I.B. Singer nous donne avec ce nouveau roman, une parabole qu'il faut lire comme une belle et terrible histoire - tout en sachant décrypter un message entre les lignes.

Elle est terrible, en effet, la vie de Cybula, ce chef de tribu, homme des cavernes, vêtu de peaux de bêtes, qui chasse et pêche pour assurer sa subsistance quotidienne et celle des siens, ce qui n'est pas sans éveiller en nous les échos d'une autre vie la nôtre ou presque. Cybula, en effet, ne connaîtra pas longtemps la paix. A l'écart du monde et de ses redoutables progrès, il sera vite rattrapé, dépassé, submergé par la cupidité, l'envie, la rage de posséder toujours plus grande des peuplades qui l'entourent. Et ce que Singer va nous décrire, sans rien nous épargner, c'est le fascisme, le communisme, le racisme, le totalitarisme, tous ces « ismes » redoutables qu'il a détestés sa vie durant et qu'il dénonce ici dans une sorte d'ultime cri de désespoir.

Cybula va essayer de s'adapter au monde nouveau qui surgit autour de lui, il ira même à sa rencontre, mais il se heurtera partout à son pire ennemi, et le nôtre : l'homme, ce loup d'entre les loups. Comme toujours chez Singer, l'amour est présent presque à chaque page, qui rachète un peu la cruauté du monde, mais c'est un amour désespéré, désespérant, qui aboutira à un meurtre et à un double suicide.

Dans l'œuvre de Tarjei Vesaas, La barque, le soir, publiée en 1968 et curieusement restée inédite en français est une œuvre fondamentale, crépusculaire.

Appelée « roman » par son auteur, il s'agit plutôt d'amples réminiscences poétiques semi-autobiographiques. Il révise les thèmes qui ont accompagné sa vie de créateur : l'effroi face à l'invisible, la condition spirituelle de l'homme, tandis qu'il brosse son propre portrait psychologique, de sa prise de conscience que l'homme est seul jusqu'à l'acceptation finale de la mort.

Mais Vesaas n'est pas un auteur abstrait, fidèle à ses origines, il sait rendre présentes les choses les plus essentielles, les plus élémentaires : du pas d'un cheval dans la neige jusqu'aux variations infinies de la lumière. Plus subjectif que ses autres livres, La Barque le soir illustre avec une rare densité les talents de Vesaas, sa capacité d'évoluer « du rêve au réel, en passant par le symbole et l'allégorie, sans qu'il soit jamais possible de séparer l'un de l'autre » (C.G. Bjurström)

.: Forêt Entreprise - Septembre-Octobre 2017 :.

French | 68 pages | True PDF | 102 MB

Le Monde du Camping-Car - Octobre 2017
French | 388 pages | True PDF | 104 MB