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L'empreinte sanglante d'un pied nu, la suivre au long d'une rue.
L'auteur s'est amusé à suivre les règles d'un petit jeu d'écriture : donner corps à une idée en devenir depuis presque un siècle et demi, posée par Nathaniel Hawthorne,
l'un des pères de la littérature américaine, dans un texte au nombre de signes limité.

Laurie, 34 ans testeuse de voyages, vogue de lits en lits pour oublier que son fiancé, Yann, l'a abandonnée en robe blanche sur les marches de la mairie.Le 1er janvier, elle reçoit un mail de la part de Maximilian, son amour d'adolescence qui souhaite la revoir....Plus de quinze ans séparent ce message et leur dernier baiser.Pourquoi refait-il surface comme ça après toutes ces années? Laurie n'a jamais oublié qu'il l'avait quittée sans dire un mot...

Que reste-il à vendre lorsque la misère vous a tout pris ? Son corps , en entier ou en morceaux.
Déballant une paire de Jimmy Choo, alors que lui s'était contenté de déballer les médicaments dont il ne se passait plus depuis trois années, entre deux dialyses, elle constata le trouble de son mari. Qu'est-ce qui ne va pas ?
Je l'ai rencontré... souffla Paul. Il a vingt-neuf ans et une femme qui s'appelle Haniya. C'est un malheureux. Il ne sait ni lire ni écrire, et à peine ce qu'il faut pour survivre. Il ne savait même pas ce qu'était un rein.
Connu pour ses best-sellers, Franck Thilliez nous offre une nouvelle qui, à l'instar de ses thrillers documentés, repose sur des faits empruntés à la réalité de notre monde d'inégalités et d'argent roi.

« Depuis le temps, les routes autour du refuge ont été dégagées des épaves qui les encombraient. On chasse des nuages de cendres en descendant dans les vallées, entre les anciennes pistes de ski et les pylônes rouillés des remonte-pentes. Avant, on y voyait des pendus qui séchaient dans le vent, maintenant leurs os sont à terre, dispersés par les charognards. On traverse des villages fantômes, éteints, les rideaux comme des toiles d'araignées aux fenêtres. La suie qui recouvre tout y fait comme un glacis, une fine pellicule de givre brillante, des facettes d'obsidienne. On ne s'y arrête pas : soit c'est des villages qu'on a déjà visités, soit parce qu'on sait que des gens s'y cachent, et tant qu'ils ne nous attaquent pas, on n'ira pas les déranger.
Sur le plateau, les gars ouvrent l'œil. Bonnets enfoncés jusqu'aux sourcils, écharpes sur le nez, les armes dans les mains. C'est pas des vivants qu'on se méfie le plus, du moins tant qu'on roule. Et on en voit : des silhouettes tordues qui errent dans les champs gris, souvent seuls, parfois par deux ou trois, dans des états de conservation variés, du récent qui promène ses escarres et ses mutilations à des presque-squelettes auxquels il ne reste que des reliquats de chair gluante et encore un peu de cervelle pour fonctionner, ceux-là tomberont bientôt. Après je ne sais pas s'ils sont encore vivants à leur manière, tout tordus par terre et les os pointés vers le ciel comme pour pousser un cri qui n'en finirait pas, mais au moins ils ne bougent plus. »