« Un jour, ils de barquerent, comme tout le monde l'avait prévu. Tombés d'un ciel bleu candide par une froide et belle journée de novembre, ils étaient quatre, quatre vaisseaux extraterrestres a la dérive tels les premiers flocons de la neige qui menaçait depuis déjà une semaine. Le jour se levant sur le continent américain, c'est la qu'ils atterrirent : un dans la vallée du Delaware vingt-cinq kilomètres au nord de Philadelphie, un dans l'Ohio, un dans une région désolée du Colorado, et un (pour un motif inconnu) dans un champ de canne des abords de Caracas, au Venezuela. » Quand le Stephen King de « Stand by Me » rencontre le Ted Chiang de « L'histoire de ta vie ». Un récit d'invasion extraterrestre à travers les yeux d'un enfant. Le récit poignant, magistral, d'un cœur simple face à l'indicible.

La colère nourrit parfois l'espoir !

En avril 1983, un mois après l'enterrement de ma pauvre mère, alors que je nettoyais la maison vide de mon enfance, une modeste ferme normande bientôt vendue, j'ai reçu un étrange colis.

Un manuscrit anonyme, tapé à la machine, relatait l'histoire détaillée du voisin, un patriarche autocrate, propriétaire du grand manoir, que j'avais très bien connu gamine.

La tentation était trop forte. Assise dans ma voiture, l'ouvrage posé sur le volant, j'ai dévoré le récit d'une traite. La première scène situait l'action au sud de la ville de Caen en juillet 1944, non loin d'ici.

Quand j'ai refermé la dernière page, j'ai su que ma vie serait à jamais bouleversée, l'héritage de ma mère n'était pas celui escompté. Je me suis effondrée en larmes avant que la haine me submerge.

Mon combat, à défaut de sombrer, serait d'identifier l'auteur de ce brûlot, de rechercher les responsables et les autres victimes de cette odieuse manipulation. Moi aussi, j'étais une maman, alors j'ai convoqué ce passé reçu en confession.

« Un mort à l'hôpital après une partie SM. Une pointure, il a fait de la politique. Les notables dégénérés, tu connais bien. Je compte sur toi. »
Le ton est lugubre, la componction d'un cancérologue qui annonce une récidive à son malade. Le commissaire divisionnaire Jean Hagot, Dieu
en quelque sorte. Grand flic indubitablement. Viviane sait qu'il ne l'aime pas. Une femme commissaire, c'est obscène pour lui. Aristocrate en
plus, une aberration qu'il en reste encore. Hagot n'est pas parvenu à ce niveau sans être aussi un politique. Il possède un esprit de corps mais il
n'hésitera pas à sacrifier un pion. Viviane est un fusible idéal.

Je n'ai jamais vu la lueur du jour. Confinée dans les entrailles de la terre, ce n'est que par le biais de livres interdits que je connais l'histoire de mon peuple. La guerre, nous l'avons perdue il y a plusieurs centaines d'années et depuis nous vivons terrés dans ces galeries que nous appelons Terria.

Réduits en esclavage, exilés, nous avons été poussés à vivre tels des insectes, passant nos journées à agrandir les passages souterrains, créant un monde parallèle à celui de l'extérieur. Chaque seconde de nos vies est rythmée par le travail.

Jusqu'à treize ans, nous avons la possibilité d'aller à l'école commune, selon le bon vouloir de nos parents, puis nous devons travailler. J'ai eu la chance d'apprendre à lire, compter, écrire mais il ne nous est pas permis de penser.C'est à dix-huit ans que nos vies sont bouleversées.

Nous avons le droit d'aller découvrir la surface pendant une année au terme de laquelle nous devons choisir : rester là-bas parmi les insignis, ceux vivant libres à la surface, ou revenir à Terria et accepter de ne plus jamais revoir le monde extérieur. La cérémonie de retour est célébrée par une union permettant d'assurer la descendance de Terria. Je m'appelle Lou et aujourd'hui, j'ai dix-huit ans.

LA ROCHELLE.

Le commissaire divisionnaire Jacques Verdier, flic au pedigree irréprochable, s'apprête à prendre sa retraite dans six mois. Bien décidé à se la couler douce, il s'occupe des petits dossiers en cours, mais voilà qu'une touriste russe est retrouvée morte dans une chambre d'hôtel du centre-ville.

C'est un suicide. Suicide tellement parfait que l'ambassade s'en mêle et classe vite l'affaire. Trop vite peut-être. Mais Verdier est de ceux à qui on ne la fait pas. Qui est cette femme ? Aucune idée. Que faisait-elle dans cet hôtel ? Pas d'information à ce sujet.

Pourquoi a-t-elle fait ce voyage ? Les enquêteurs n'en savent rien. Le commissaire aimerait partir l'esprit tranquille. Il décide alors de faire appel à son vieil ami, Stan, un ex-flic aux manières peu orthodoxes. Ensemble, ils reprennent tout à zéro. Seules certitudes : l'enquête a été bâclée et le corps de la touriste est déjà dans un cercueil plombé en route pour Moscou.