" Je crois que mon vrai prénom est Samantha. Je crois que je suis votre fille. "

Le cœur de Carole Shipley s'arrête quand elle entend ces paroles à l'autre bout du téléphone. Immédiatement, elle replonge quinze années plus

tôt dans ce bel hôtel, au Mexique, où son monde s'est effondré.

Ce voyage était censé être une fête. Un soir, son mari, Hunter, l'avait convaincue de laisser leurs deux filles seules dans leur suite pendant qu'ils

célébraient leur anniversaire de mariage au restaurant de l'hôtel. Mais en rentrant, le couple fut saisi d'effroi : leur fille de deux ans avait disparu

sans laisser aucune trace.

S'ensuivirent des jours, des semaines et des années d'angoisse. Les médias harcelèrent Carole, la décrivant comme une mère égoïste et

indigne. Contre vents et marées, elle s'accrochait à l'espoir que Samantha serait un jour retrouvée... même si chaque jour la cruelle réalité la

rattrapait.

Quinze ans plus tard, tourmentée par ce passé douloureux, le cœur à vif et assaillie de doutes face aux incohérences de l'enquête, Carole ne

sait plus qui croire... La seule chose dont elle est persuadée, c'est que quelqu'un s'acharne à lui cacher la vérité. Que s'est-il réellement produit

la nuit où Samantha a disparu ?

Décembre 2016. Trente ans après s'être perdus de vue, deux anciens camarades d'études se retrouvent à l'occasion d'une émission de

télévision. La fille en noir est écrivain, Guillaume Fronsac un marquis de l'aristocratie d'État devenu banquier d'affaires.
De 17h à minuit, au cœur d'un Paris hanté par le terrorisme mais où la beauté de l'histoire française se révèle à chaque pas, ils vont se juger, se

jauger, se confier, se séduire peut-être. À travers la confrontation de leurs existences, de leurs désirs, de leurs illusions perdues, se dessine le

tableau d'un pays abimé par l'oubli de sa grandeur littéraire, enkysté dans la décomposition politique et le cynisme de son oligarchie. Comment

échapper au déclinisme et aux ruines mentales de la République des Lettres ? En allant jusqu'au bout de la nuit.
Écrit d'une plume allègre et brillante qui n'épargne ni les importants du jour croqués dans des portraits assassins, ni ses propres personnages

traités avec une ironie grinçante, ce roman d'amour et de pouvoir est la pièce du théâtre de notre époque, dont le rideau final tombe comme une

guillotine.

Teddy a vingt ans lorsqu'il s'enrôle en 1940 comme pilote de bombardier. Vite promu commandant d'Halifax, lui et son équipage vont connaître

quatre années d'horreur et d'héroïsme où chaque mission risque d'être la dernière.
Il va pourtant vivre jusqu'à plus de quatre-vingt-dix ans sans jamais complètement accepter l'idée d'avoir survécu et avec une obsession : ne

plus faire de mal à personne. Le formidable pilote va donc épouser celle qui l'attendait, devenir père puis grand-père tout en se frayant un

chemin au milieu des périls et des progrès du xxe siècle.
Mélangeant les genres avec maestria : roman de guerre et roman sociétal, passant avec virtuosité du futur au passé, des larmes aux rires, Kate

Atkinson signe un roman éblouissant où l'ambition littéraire n'altère jamais l'empathie de l'auteur pour ses inoubliables personnages.

« Le dimanche qui suivit, différents signes annoncèrent que quelque chose allait se produire.
Ce fut déjà et cela dès l'aube une chaleur oppressante, sans brise aucune. L'air semblait s'être solidifié autour de l'île, dans une transparence

compacte et gélatineuse qui déformait ça et là l'horizon quand il ne l'effaçait pas : l'île flottait au milieu de nulle part. Le Brau luisait de reflets de

meringue. Les laves noires à nu en haut des vignes et des vergers frémissaient comme si soudain elles redevenaient liquides. Les maisons

très vite se trouvèrent gorgées d'une haleine éreintante qui épuisa les corps comme les esprits.
On ne pouvait y jouir d'aucune fraîcheur.
Puis il y eut une odeur, presque imperceptible au début, à propos de laquelle on aurait pu se dire qu'on l'avait rêvée, ou qu'elle émanait des

êtres, de leur peau, de leur bouche, de leurs vêtements ou de leurs intérieurs. Mais d'heure en heure l'odeur s'affirma. Elle s'installa d'une

façon discrète, pour tout dire clandestine. »

Près des corps sauvagement mutilés de deux victimes, une photo de leur classe de 3e sur laquelle leur visage a été raturé. Cette classe a aussi été celle de l'inspecteur Fabian Risk de la police de Helsingborg. Pour arrêter la spirale infernale et éviter d'être la prochaine cible, il s'enfonce dans les méandres de son propre passé. Au risque de s'y perdre.
Best-seller partout où il est publié, ce roman troublant et cruel qui interroge la violence de la société, impose Stefan Ahnhem comme un des auteurs de thrillers scandinaves les plus prometteurs.