Haru et Izumi sont deux frères très liés depuis l'enfance. Haru est issu d'un viol subi par sa mère, mais les parents n'ont jamais caché cette réalité aux enfants et la famille est restée soudée autour de ce drame. Izumi travaille pour une société de tests génétiques, tandis que Haru passe ses journées à nettoyer les tags de la ville. Quand d'étranges incendies se mettent à éclater ici et là, annoncés par de mystérieux graffitis, les deux frères décident de mener l'enquête. Les signes mis bout à bout forment un rébus dont ils s'efforcent de percer le sens.
Au-delà d'une énigme policière aux péripéties étonnantes, c'est la personnalité attachante des deux frères qui captive, ainsi que le charme des dialogues entre humour et émotion, émaillés d'interrogations sur le bien, le mal, et les questions éthiques posées par les progrès de la science.

Extrait :

«Le printemps est tombé du premier étage.» Quand je dis ça, la plupart du temps, les gens grimacent. Persuadés que j'essaie d'inventer des métaphores originales pour me rendre intéressant, ils critiquent ma façon pompeuse de m'exprimer. Ou alors ils me regardent d'un air apitoyé et m'expliquent : «Tu sais, les saisons, ça ne tombe pas tout à coup du ciel.» «Printemps», en fait, c'est le prénom de mon frère cadet : c'est Haru, mon frère, qui est tombé du premier étage, et non pas haru, la saison où les pétales de cerisier flottent au fil des rivières. Haru est né deux ans après moi. Le 8 avril 1973, pile le jour où Pablo Picasso est mort d'un oedème pulmonaire aigu. Quand il est né, j'étais sûrement fou de joie. Je ne m'en souviens pas, bien sûr, mais c'était certainement le cas. En tout cas, je ne pouvais avoir conscience des tourments de mes parents, ni de la raison pour laquelle leur entourage les regardait avec une telle froideur. Et donc, Haru, mon petit frère, c'est dix-sept ans plus tard, quand il était lycéen, qu'il est tombé du premier étage. Moi, à l'époque, j'étais étudiant. Ce jour-là, je traînassais sans rien faire à la maison quand le téléphone a sonné. C'était en fin d'après-midi, vers six heures et demie, je crois.
«Frérot, j'ai quelque chose à te demander.»
C'était bien la première fois que je l'entendais me dire ça.
«Je voudrais que tu m'apportes un truc.
- Quoi donc ?
- La batte de Jordan.»
Je suis resté un instant décontenancé, soupçonneux même, après quoi j'ai remonté le cours de mes souvenirs et ça m'est revenu : «Ah oui, la batte de Jordan.»

Qui pouvait en vouloir à la vieille Haldis Horn au point de lui fendre le crâne d'un coup de pioche ? Un dingue, estime le commissaire Sejer. L'évasion d'Errki Johrma de l'asile psychiatrique d'à côté semble confirmer cette hypothèse. De plus, Errki aurait été vu par Kannick près de chez Haldis au moment du meurtre. Mais doit-on prendre au sérieux le témoignage d'un enfant lui-même interné dans un centre pour inadaptés ? L'enquête piétine quand un autre événement survient : le cambriolage d'une banque voisine, avec prise d'otage. Aucun rapport, apparemment. Sauf que l'otage n'est autre qu'Errki Johrma et que Kannick a disparu...

Extrait :

"Un rayon aveuglant s'abattit d'entre les arbres. Le choc le fit s'arrêter net. Il ne s'y attendait pas. Il avait quitté son lit, avait lentement traversé la maison obscure, encore à moitié endormi, puis était sorti sur le perron. Où il rencontra le soleil. Celui-ci pénétra dans son oeil comme une alêne. Il leva brusquement les mains à son visage, mais la lumière poursuivit sa course, se fraya un chemin à travers les cartilages et les os pour parvenir dans les ténèbres du crâne. Tout y prit une éclatante blancheur. Les idées partirent dans tous les azimuts, atomisées. Il voulut crier, mais il ne criait jamais, c'était indigne de sa part. Au lieu de cela, il serra les dents et resta aussi immobile sur les marches qu'il le put. Il se passait quelque chose. La peau de son crâne se contracta, lui faisant ressentir un picotement d'intensité croissante. Il porta les mains à sa tête et se mit à trembler. Il sentit que ses yeux étaient tirés sur les côtés, que ses narines se dilataient jusqu'à atteindre le diamètre d'un trou de serrure. Il geignit faiblement, tenta de se modérer, sans parvenir à s'opposer à la violence de ces forces. Ses traits s'effacèrent lentement. Il ne resta qu'un crâne nu recouvert de peau blanche transparente. Il lutta fébrilement et gémit tout bas, essaya de palper son visage, de vérifier qu'il n'avait pas disparu. Son nez était devenu mou et répugnant. Il baissa la main. Il avait détruit le peu qui restait, sentait distinctement qu'il se délabrait et perdait sa forme à la manière d'une prune pourrie."

Karin Fossum, "la reine du crime en Norvège", comme on la surnomme, vit dans la région d'Oslo. Son héros, le commissaire Konrad Sejer, veuf, taciturne et rêveur, a conquis des millions de lecteurs.

Maximilian et Mario sont des jumeaux parfaits. Le premier est interné depuis six ans dans un hôpital psychiatrique. Quel crime a-t-il commis ? Nul ne le sait... Lorsque Mario lui annonce qu'il part séjourner seul dans leur maison de famille, Maximilian panique. Pourquoi ce voyage le bouleverse-t-il autant ? Il décide de s'échapper de l'hôpital...

Donna Tartt a écrit son premier poème à l'âge de 5 ans et elle avait 13 ans lorsqu'elle fut publiée pour la première fois dans une revue littéraire.

Elle a étudié au Bennington College dans le Vermont et là elle s'est liée d'amitié avec l'écrivain Bret Easton Ellis, à qui elle a dédicacé son chef-d'œuvre, Le Maître des illusions. C'est à ce moment qu'elle a commencé à l'écrire, livre qu'elle a mis huit ans à terminer.