Mai 1935, après presque deux ans et demi d'absence, le Commissaire Valentin Chartier et son coéquipier l'Inspecteur Etienne Dubreuil, fleurons de la Police Judiciaire de Clermont-Ferrand enquêtent à nouveau sur un crime odieux commis dans l'imaginaire petite ville de Saint-Félicien-au-Pont. Lors de leurs investigations ils prouveront l'innocence d'un homme brisé que tout accuse, leurs pas les conduiront bientôt sur la piste d'un dangereux psychopathe auteur d'une macabre série et prêt à tout pour leur échapper. Toujours intègres et fidèles à la Justice qu'ils représentent, ils rencontreront lors de leur traque, bien des embûches sur le chemin ardu de la vérité, lorsqu'ils découvriront en creusant dans un passé peu glorieux, des trahisons et des mensonges.

Le 5 juillet 1839 une machine gigantesque appelée TAUPE s'enfonça dans le sol afin d'atteindre le centre de la Terre. Son équipage était composé de cinquante personnes. Tout était planifié pour qu'ils puissent survivre et entretenir la machine afin qu'elle accomplisse sa mission. Mais les choses ne se déroulèrent pas comme prévu, car deux passagers clandestins s'étaient glissés à bord. Le premier était un chat fouineur que nous appelâmes Tapetum.

Ce livre nous projette dans une traversée sans pitié du monde de l'entreprise. Avec son style habituel, direct et sans concession, l'auteur nous fait voyager à travers l'enfer d'un homme et sa recherche éperdue du bonheur. Le Groupe Mercure avait gagné la partie. En Janvier, Franck Rubens ne voyait plus sa vie autrement qu'une boule grisâtre et informe. Il attendait sa mise à mort replié dans son petit bureau marron et silencieux. Il s'était avachi et fermait son pantalon avec peine, son estomac n'était plus qu'une brûlure. Il avait même réussi à devenir un mari et un père odieux. Encore un tout petit effort et il aurait bientôt perdu ce qui aurait pu faire de lui un homme « normal » et parfois heureux. Il aurait dû fuir plus tôt, maintenant il était trop tard.

C'est une non-road story bousillée par mon incapacité à planter le décor. Ainsi l'auteur présente-t-il son livre, à classer dans les bibliothèques au rayon brûlant. Car attention, voilà du hardcore. Du méchant, du mauvais, du sale. Du pas correct, du nihiliste. Le genre de livre à ne pas donner à votre belle-mère. Ni à votre supérieur hiérarchique, à moins de chercher un motif de licenciement pour faute grave. Le sujet ? Un flic se fait virer par sa femme et cogne sur de sales petits vendeurs de shit. Dégoûté, il démissionne pour se jeter dans les bras d'un gourou, un énorme Black dont il tombe éperdument amoureux. Ensemble, dans une virée sans issue, ils vont rentrer dans un infernal cycle de décadence, physique et morale. Un livre déjanté et qui présente mal. Rien à voir avec la nouvelle chanson française. Mais à l'image, lui, du monde moderne.

La Guerre du Goût se poursuit plus que jamais avec ce volume. Mais pourquoi l'avoir intitulé Complots ?Le mot n'a pas bonne réputation, et implique toujours un sens négatif. C'est ainsi qu'on parle de « complot contre la sûreté de l'État ».Tel semble être le dessein secret de l'auteur, puisqu'il dit se trouver en état d'urgence. L'étonnant c'est qu'il tient à affirmer que des complots positifs, très différents les uns des autres, convergent tous, à travers le temps, vers une beauté et une liberté maximales. En pleine crise d'identité communautaire, ces singuliers comploteurs, dont l'énergie et la détermination ne font aucun doute, seraient donc des révolutionnaires d'un genre nouveau.