Éditeur(s) : Casterman 2014
Auteurs : Seksik et Le Henaff

Paris, 1917. Dans le misérable logis sous les toits partagé avec sa jeune compagne Jeanne, et qui lui sert d'atelier, Amedeo Modigliani rongé par la tuberculose vitupère contre le monde entier. En dépit de ses efforts, personne ou presque n'a encore reconnu le génie de sa peinture, alors que ses comparses Picasso, Soutine ou Matisse flirtent déjà avec la consécration. Il faut dire que le personnage est difficile, pour ne pas dire impossible. Emporté, inconstant, volage, arrogant et de mauvaise foi, Modigliani rebute la plupart de ceux qu'il rencontre, pour ne rien dire des excès de drogue et de boisson qui le rendent infréquentable. Pour la famille de Jeanne, ce personnage superlatif est décidément insaisissable : trop incompréhensible, trop incontrôlable, trop habité. Et même son mécène et marchand Zlobowski, pourtant éperdu d'admiration pour son talent, doit subir sans broncher les sarcasmes et les colères dantesques de ce possédé pour qui peindre est un combat, une obsession douloureuse. En quelques séquences qui sont autant de fragments d'une vie d'artiste hanté, Laurent Seksik dresse un portrait bouleversant de la dernière période de la vie tragique de Modigliani. Alors que la guerre prend fin, le succès semble à portée de main, enfin, mais la mort aussi est au rendez-vous. La gloire sera posthume.

Album: 167 pages
Editeur : Editions ça et là (11 juin 2015)
Collection : CA ET LA EDITIO

Fin des années 1970, en Suède. Les sociaux-démocrates ayant récemment perdu le pouvoir après plus de quarante années de règne sans partage, plusieurs partis d'extrême gauche s'activent au niveau national, mais aussi dans les rues et les entreprises d'une petite bourgade du nord du pays. Mariée, mère de trois enfants et employée à la section jeunesse locale du parti social-démocrate, Siv tombe amoureuse d'un jeune maoïste, Ulrik, récemment arrivé du sud de la Suède pour militer et prendre le contrôle du syndicat des ouvriers de l'aciérie de la ville. Témoins malgré eux des agissements de leur mère, les enfants de Siv observent ce qui se passe sans réellement comprendre. Hiver rouge retrace le cheminement de deux engagements, amour passionnel et militantisme politique, qui vont se heurter de plein fouet.

Lucrèce Borgia, fille du pape Alexandre VI et sœur du fameux condottiere César, fut-elle la femme dépravée et cruelle dont la légende noire est parvenue jusqu'à nous ? Ecoutons la voix aux délicieux accents andalous et mauresques de sa fidèle dame de compagnie, Catarina. Selon elle, Lucrèce apparaît plutôt comme une victime des sordides calculs politiques de son père, le souverain pontife, qui lui a fait contracter, contre son gré, trois unions matrimoniales sans amour. Elle eut obligation d'épouser d'abord Giovanni Sforza, rejeton de la célèbre famille, dont elle divorcera vite, puis Alphonse d'Aragon, qui sera assassiné sur ordre de César Borgia, et enfin Alphonse d'Este, duc de Ferrare, un homme indifférent. Le duc est le frère d'Isabelle d'Este, mariée à François de Gonzague, dont Lucrèce devient la maîtresse. Or, avec Isabelle, Lucrèce allait trouver une adversaire à sa mesure. Femme de tête et protectrice des arts, louée pour son raffinement et son intelligence, très amoureuse de son mari avec lequel elle eut huit enfants, Isabelle d'Este se jura que cette infidélité ne mettrait pas en péril son union. Aussi Isabelle se bat-elle avec les armes les plus raffinées pour séparer les deux amants...

Si la légende noire des Borgia est demeurée célèbre, la liaison que Lucrèce entretint avec le mari de sa belle-soeur, Isabelle d'Este, et le combat sans merci qui s'ensuivit dix années durant entre les deux femmes sont, en revanche, beaucoup moins connus. Entre intrigues et faux-semblants, Michel Peyramaure nous conte l'histoire romanesque de la rivalité amoureuse qui opposa ces deux figures majeures de la Renaissance italienne, ravivant le souvenir de la sulfureuse Lucrèce et réhabilitant la mémoire d'Isabelle d'Este, injustement tombée dans l'oubli.

Cela fait bientôt soixante ans que Mary McAllister vit seule, sans jamais sortir de sa luxueuse maison de marbre blanc, construite au sommet d'une colline surplombant la petite ville de Mill River. Ses liens avec le monde extérieur sont rares : quelques lettres, les visites d'un vieux prêtre et la fenêtre de sa chambre donnant sur la ville en contrebas. Pour la plupart des habitants de Mill River, la maison et son occupante restent un mystère. Trois nouveaux venus dans la petite ville - un policier, sa fille et son institutrice - vont s'intéresser à la vieille dame. Mais seul le père O'Brien connait l'histoire de Mary et le secret qui la maintient enfermée.

Un autoportrait de Lucifer, le diable, est présenté sous forme de confession intime et sur un ton humoristique

Extrait:

"Moi, Lucifer, Ange Déchu, Porteur de Lumière, Prince des Ténèbres, de l'Enfer et de ce Monde, Seigneur des Mouches, Père du Mensonge, Suprême Apostat, Tentateur, Antique Serpent, Séducteur, Accusateur, Tourmenteur, Blasphémateur et, sans contestation possible, Meilleur Coup de l'Univers Visible et Invisible (demandez donc à Ève, cette petite garce), j'ai décidé - ta-daaah !- de tout dire. Tout ? Presque. Pas mal comme titre : Presque. Il s'en dégage un vague fumet de modestie post-millénariste, hein ? Presque. Ma version de l'histoire. Le funk. Le swing. Le boogie. Le rock. (C'est moi qui ai inventé le rock. Si vous saviez tout ce que j'ai inventé : la sodomie, bien sûr, la fumette, l'astrologie, l'argent... Bon, on va gagner du temps : tout, absolument tout ce qui vous empêche de penser à Dieu. C'est-à-dire à peu près tout ce qui existe, d'accord ? La vache.) Allez, on passe à vos questions - des milliards de questions, qu'on peut finalement résumer en une seule : Quel effet ça fait d'être moi ? Oui, quel effet ça peut bien faire d'être moi, hein, nom de Dieu ? Je serai bref, vu que - grâces m'en soient rendues - il faut être bref pour plaire en cette époque trépidante et fragmentée : c'est hard. D'abord, je souffre en permanence. Une souffrance obsédante, pire qu'un lumbago ou un problème intestinal; une brûlure ininterrompue, enveloppante si l'on peut dire (très pénible), un martyre ponctué d'explosions erratiques incandescentes de méta-martyre, comme si mon être tout entier était le théâtre d'une petite Armageddon privée {vraiment très pénible). Ces bombes, ces... supernovae me prennent toujours par surprise. Quand j'ai salopé le travail, que les poissons ont réussi à passer entre les mailles du filet...